"Voy a llenarte el muro de amor"

1. Skyler

2012-01-12T08:43:00.000-08:00

Las mujeres como vos

se afeitan las piernas todos los días y

duermen con el celular prendido

junto a la cama.

Sueñan con alguien que llama en medio de la noche y

que salen como rayos, o como camiones,

con capas y muñequeras

-puñitos al frente para proteger las uñas-

a romper mandíbulas,

a tirar patadas.

Lloran cuando despiertan porque saben

que sus patadas de amor

nunca salvarán sus casas de la venganza de los narcos,

lloran y se miran los puños,

la sangre que quedó en el medio de la palma,

lloran y

se rascan las piernas.

Las mujeres como vos son una casa,

una casa limpia con el pasto crecido por dentro y

sin alarma.

¿Cuál Vinilo?

2011-12-21T03:45:00.000-08:00

Como cierre del Taller Literario que hicimos en Casa 13 (Cba.) durante 2010 y 2011, armamos ¿Cuál Vinilo?

Se trata de una editorial autogestionada en la que sólo se edita un ejemplar de cada libro.

Resguardado en una tapa de vinilo seleccionada y adaptada por el autor, el acceso al ejemplar único sólo es posible visitando Casa 13.

Los textos, mientras tanto, se hallan disponibles en esta página, no así el objeto mismo (único, reciclado e irremplazable) y sus autores (únicos, virtuales y reales a la vez).

Los vinilos están disponibles en la biblioteca y las paredes de casa 13.
En esta primera tirada, un grupo de trabajo que durante un año se reunió los miércoles edita parte de su material:

“The Killer”, de Félix Gollán
“Ya nadie baila en los recitales”, de Rocío Paulizzi
“El renacer de Cho Tchang”, de Fabiana Zuccatto
“La mancha es Cobain”, de Cecilia Yalangozian
“Lobos en la mesa”, de Maximiliano Acosta
“Sin título”, de Stella Marys Darraidou
“Pequeña Smith Sunshine”, de Malén Otaño
“Como un turista”, de Natalia Pez

Me gusta lo que publicaron mis compañeros y como quedaron sus vinilos.

Mi vinilo se ve como en la foto.

Félix, Yalan, Stella, Nati NIN y muá..

No salen en la foto: Paraguayitas 1 y 2, Malén, Maxi y Pablo.

En esta salen, también, Maxi, Paraguayita 1 y Pablo.

Sigue faltando Malén.

3. Hank

2011-11-28T14:47:00.001-08:00

Espero que cuando leas esto no haya nubes.

Es increíble cómo las nubes

pueden cambiar el sentido de las palabras,

volverlas más tristes o

más azules.

Es increíble cómo pega el sol en El Paso.

Lo saben las plantas y por eso llevan años adaptandosus hojas

para subsistir ahí,

para ser fecundas a pesar de todo.

Yo supongo que hay quienes adoran el desierto y

el color opaco de todas esas plantas.

De hecho

creo que nosotros, Marie,

adoramos el desierto.

Imaginate el verano en El Paso,

todo ese campo seco por definición.

Cuando estás ahí,

un martes a las 2 de la tarde,

cualquier cosa te parece lejos.

A veces pienso que la inmensidad

está hecha de tierra, pasto y

animales que se camuflan.

Supongo.

Imaginate que estás ahí,

ese día y a esa hora,

y que de pronto ves algo en movimiento,

siempre a lo lejos.

Entonces agarrás los binoculares

y al hacer foco te encontrás con que esa cosa

es una cabeza de indio atada a una tortuga.

Después te das cuenta de que esa cara te resultaconocida.

Después, de que sabés su nombre.

Y de pronto, te sentís descompuesta,

y querés vomitar,

y el corazón se incomoda,

como si quisiera salirse del cuerpo,

y entonces te acercás al auto en busca de bolsas paraevidencias y,

mientras los demás agentes te dicen cagona,

uno levanta la cabeza del indio y

la tortuga explota.

Explota.

Explota en el medio del lugar donde todo es lejos.

Una bomba que no te rasguña porque estabas adentrodel auto.

Una bomba que mata a un compañero,

amputa a 3,

y a vos te devuelve a Albuquerque

por “considerar que no estás a la altura de lascircunstancias”.

Imaginate.

Mañana estaré volviendo y en verdad no sé

qué les voy a decir a los compañeros

¿Que los narcos de México

son más creativos que los gringos?

¿Qué no puedo dormir desde que maté a Tuco Salamanca?

o ¿que tengo ataques de pánico

cada vez que subo al maldito ascensor de la DEA?

No puedo.

Sólo puedo escribirte estas pocas palabras

y esperar que no haya nubes

y esperar, también, que deje de soñar con la tortuga,

con la cabeza cortada a la altura de la nuez,

con el compañero muerto,

con los 3 que dejaron sus piernas como alimento para pumas.

¿Sabés?

Anoche tampoco dormí.

Y vos estás lejos como todos esos campos,

y yo estoy solo

aterrado,

haciendo de cuenta que peleo contra los narcosimaginarios

y contra los de verdad.

Hay en la mesa de luz una pastilla blanca y un vasode agua.

Mañana cenaremos juntos.

Tuyo.

Hank

2.Walter

2011-11-15T05:19:00.001-08:00

Hubo un momento en el sentiste que

todo estaba mal.

Fue como cuando te diagnosticaron cáncer y

empezaste a tomar decisiones apresuradas y

a hacer cálculos sobre el costo de vida y

la tasa de inflación.

Curiosamente, Skyler se había embarazado la víspera de tus 50 y

habían discriminado a tu hijo la última vez que fue a

comprarse un jean.

Hubo un día que no pudiste más y

entonces apareciste desnudo

en medio del autoservicio.

Hubo un día que engañaste a tu cuñado policía

porque necesitabas tiempo para hacer chatarra la Van

donde cocinabas esos cristales,

tan puros como los diamantes que solía robar Marie de

las joyerías del centro.

Sombrero negro, gafas de sol, un socio yonky y un

seudónimo alemán

eran tus signos antes de meterte

con el tipo de las pollerías.

Mientras, tu nombre se agrandaba en

las oficinas de la DEA y

seguías dando clases a los adolescentes

en el Instituto.

Ahora que estás en remisión no

puedo evitar preguntarte:

cuándo supiste que debías aprender a disparar un arma,

cómo pudiste envenenar a un nene usando las

bolitas de esas flores,

qué le dijiste a Don Salamanca, esa tarde de viento, para

convencerlo de que explotar

era una forma morir.

Ya nadie baila en los recitales

2011-10-11T05:28:00.000-07:00

No hay una mesa servida pero

los cubiertos hacen ruido contra laporcelana azul.

Podría ser una reunión de amigos o bien

el recuerdo insistente del plato con elmetal,

del metal con el plato, del plato con elmetal.

Debo olvidar la idea de que ya nadiebaila en los recitales, pienso mientras

mastico la comida imaginaria.

Debo dejar de pensar.

Está bien, me digo, y entonces

como. Hago de cuenta que como la comidaimaginaria y

que el ruido viene de mi plato y

que interactúo con otras personastambién imaginarias, sentadas

a la mesa.

Las personas sentadas a la mesa no soncomo las del poema de Casas, aunque

hay una embarazada y, afuera, la ropa enla soga aplaude para

el perro que mira sin ningún tipo depasión, y que

tampoco existe.

Como. Interactúo. Trato de escuchar algoque no sean los cubiertos. Una

onda satelital emitida por un astronauta.Una conversación en

la que ninguna de las personas diga lapalabra yo.

¿Por qué las ollas al final de los arcoiris están todas vacías? dice, de pronto, la

hija que nunca tuve.

Ella me tironea la ropa. Buscarespuestas que no puedo darle.

Después se aburre, sale al patio, tiracosas que el perro no

quiere buscar.

¿Cómo le digo a esa hija que escribirsobre arco iris en

medio de un poema es

un acto, por definición, suicida?

La hija que nunca tuve habla con laspersonas imaginarias de la mesa y

cuando presiente que ha perdido suatención

se pone a cantar.

Ya nadie baila en los recitales, pienso,mientras la escucho

cantar la canción del Mundial 90´, enperfecto italiano.

Cuando termina se pone a llorar.

No es consuelo lo que recibe. Sonaplausos.

Las camisas colgadas en el patioimaginario

acompañan los festejos

gracias al viento.

Sería bueno que el viento traiga algo delluvia, digo,

pero el alboroto tapa las palabras.

La hija que nunca tuve se queda dormidasobre dos sillas que

juntó para hacerse una camita.

Sólo cuando ella se duerme las personassentadas a la mesa

callan.

Yo sigo escuchando el ruido de los cubiertos,como si fuera un tren que

no hace escalas y

pienso en los arco iris y en el sueño dela hija que nunca tuve

(las dos sillas haciendo camita)

y en los planetas

y en las personas que no bailan en losrecitales y en

un poema que hable de todo eso.

Debo dejar de imaginar cosas.

Tengo que conseguirme un arco iris paracuando termine de

escribir.

Voy a suicidarme con uno de esos.

Belle Epoque

2011-08-14T12:21:00.000-07:00

02:45 a.m.

Vamos a dar una vuelta,decís y
antes de salir un tipo le
da un empujón a la chica más linda.
Le pregunta si se siente especial y
ella no contesta,
se ríe fuerte.

¿Son sus dientes los que brillan
o las chispas de los encendedores?

Los más chicos se van para allá,
hacen grupito.

00:37 a.m.

El Sr. Sound baila y
yo me rio de contenta
re fuerte
chateo con una amiga
ella dice que quiere un
novio que le baile
y la haga reír de

contenta

yo me muevo en la silla que gira y
se sube y se baja sola

soy una cantante punk enpleno show
escribo un poema y
saludo a Elisa, pongo que

me gusta la foto de

Nati Nin

el Sr. Sound baila y nos

olvidamos de todo

los únicos instrumentosque suenan
salen por esas cajas
yo escribo una poesía

soy una cantante en plenoshow

digo por chat que esenovio ya viene
que está llegando

05:15 a.m.

Quiero escribir esepoema. El que dice que leés a Carver cuando

vas al baño y

después me contás todo, a

excepción de losdetalles.

04:01 a.m.

El pibe que saca fotoscree que somos hermanos.

Está por disparar.

Me gustaría saber adóndemuere la música te digo pero

vos no querés máspreguntas.

Levantás la mano paratapar la cámara,

parecés un rockstar.

20:17 p.m.

Me pasé la tarde leyendo epitafios.

07:30 a.m.

Soñéque aprendía a tocar una guitarra.

Erala guitarra del Sr. Sound, esa que tiene

fondonegro y rayos de colores brillantes

por todaspartes.

Nadaera fácil en mi sueño, no era

comoesas veces en las que uno simplemente vuela o

salvaa una población de una

epidemiade hammsters.

Soñéque tocaba una guitarra

-laguitarra del Sr. Sound- y que

me costaba aprender.

Esta noche intentaré soñar que practico

losejercicios cromáticos:

1, 2,3, 4 ó

1, 3,2, 4 ó

4, 3,2, 1

Siveo que no me salen voy a escribir un poema.

Unpoema sobre una mujer que nunca aprendió a tocar la guitarra o

unpoema sobre una guitarra que no

quiereque la toquen mal.

Voy a escribir un poema sobre una guitarra.

Esperoque no se entere el Sr. Sound.

16:30

Cuando no estás

me gusta dormir de tulado de la cama,

usar tu bata después debañarme,

sacar lo que queda detalco en tus zapatillas para

ponerlo en las mías.

00:01

Quiero ese poema.

Fan de Lennon

2011-08-12T13:59:00.000-07:00

“Me pregunto en qué momento

los dinosaurios sintieron

que algo andaba mal”.

Fabián Casas

Me acuerdo de haber viajado mucho. Son casi los únicos recuerdos de familia que tengo. Cuatro personas en un auto. Cuatro personas y un cassete. Me acuerdo de que mi padre se sabía todos los temas de memoria. Mi padre, que nunca supo inglés, cantaba todos los temas de memoria porque no soportaba “no entender” lo que le “querían decir”. Como si hubiera alguien, tal vez un malvado, que le quisiera inculcar alguna una idea. “Así es como te dominan”, decía, y ponía un cambio. Yo no entendía muy bien de qué venía eso de la dominación pero sí captaba que era algo malo, una fuerza extraña que querría apropiarse de nuestras palabras, un monstruo que seguro hablaba en inglés y era rojo y azul, y nos hacía menos libres; en fin, algo que no podía ser.
Si tuviera que pensar un momento familiar, pues sería arriba del auto. De viaje a Quetrequén, a Huinca o a La Plata. Vacas. Vacas. Vacas. Pasto. Caballos. Pasto. Un tambo. Dos estancias. 5 viveros. Vacas. Tranqueras, muchas tranqueras y muchos alambres. Alambres de púas. Lagunas, varias. Y cerrar la ventana por el olor a zorrinos. Y esquivar una liebre, y agarrarse del parabrisas para menguar el impacto de una paloma. Y los Beatles, y Pink Floyd, y la Orquesta Sinfónica de Londres.
El folcklore de los viajes eran las peleas con mi hermana Brenda. Entonces mi padre había implementado una serie de estrategias para que a ellos, los adultos, se les hiciera menos denso el camino. Una vez, por ejemplo, viajábamos a llevar unas ruedas de auto de competición. Las ruedas eran gordas, como de medio metro de ancho, con pelitos y puntas en la superficie para agarrar mejor la pista. Como Brenda me peleaba y me decía “pendejita” a cada rato, mi padre optó por separarnos con una de las ruedas, así ni nos veíamos. El olor a caucho era insoportable.
Otra vez, ya habíamos pasado Luján, y como nosotras nos empezamos a agarrar de los pelos, él nos bajó en mitad de la ruta. (Nos amenazó 3 veces y a la cuarta nos bajó). Y arrancó. Hizo un par de kilómetros y después volvió. Brenda pensaba que nos había abandonado, en medio de la llanura más inmensa, y se largó a llorar. Yo le decía que no pasaba nada, que no nos iba a dejar.
Las ruedas de competición eran del auto de carreras de mi padrino. “Es el mejor piloto de su generación”, decía mi padre, y tuvo la desgracia de salir siempre segundo. Corría en esas katangas chatas y bajas, parecidas a las de fórmula 1, que tienen trompa, alerón y ruedas anchas.
Una vez, en Pico, él estaba por ganar la carrera que lo consagraría campeón de su Fórmula. Habíamos ido todos. Mi abuela, a cada rato, le decía: “Waltito ganá la carrera pero andá despacio”. A Brenda y a mí nos daba mucha gracia esa frase, pero entendíamos que para ella la velocidad podía llegar a ser algo muy peligroso.
Al momento de la carrera, mi padre se fue a boxes a tomar los tiempos y mi madre se quedó cuidándonos. Mi padrino venía ganando y le llevaba una vuelta de ventaja al segundo. Era imposible que no ganara. Era imposible que no saliera campeón. De pronto, nadie entendió bien qué pasó, un tipo de jeans ajustados, y gorra con visera, empezó a agitar una bandera a cuadros cuando todavía faltaban 2 vueltas para que terminara la competencia. Mi padrino, que había perdido la cuenta y se dio por vencedor, menguó la marcha al pasar la línea de largada. Nosotros, que no veíamos al tipo, pensamos que había abandonado o, que quizás, el motor tendría alguna falla. De repente apareció mi padre, corriendo exaltado y le dijo a mi madre que nos sacaran a todos de ahí, “urgente”. Asomadas atrás de una F100 pudimos ver cómo otros hombres de bigotes y jeans ajustados aparecían entre el polvo de sus propias corridas, con palos y gatos hidráulicos para atacarnos. Si mi padrino retomaba la carrera, a nosotras -sus sobrinas- nos iba “a pasar algo”. Un momento de máxima tensión.
Mi padrino terminó saliendo segundo en la carrera y segundo en el campeonato. Unas semanas más tarde, los familiares y amigos le hicieron una cena para agasajarlo y mi padre le dibujó una katanga con unos laureles por detrás y un diploma imaginario que lo nombraba “campeón moral”.
-“Salir segundo es una mierda”, le dijo mi padrino, mientras abollaba la cartulina con las dos manos.

La mañana en que mi padre se accidentó por primera vez coincidió con el día posterior a mi cumpleaños número 6. Y, desde entonces, ver a mi madre con su guardapolvo verde cruzar el patio cubierto de la Escuela era, definitivamente, presagio de malas nuevas. Ella, toda lánguida y hermosa, andaba rápido por los mosaicos encerados como si fuera un fantasma de sábana verde y, cuando me sacaban del aula, antes de decir nada sonreía y después: “No te asustes”, y ahí venía lo peor.
De las cuatro veces que me buscó, tres fueron muertes y una un accidente. Resulta que, después de dejarme en la puerta de la escuela, mi padre tuvo su primer ataque de epilepsia y chocó contra un poste de luz de cemento, a dos cuadras de ahí. El lugar del choque era un descampado donde los chicos jugaban fulbito y las chicas se pavoneaban durante los partidos, pensando que alguno las iba a registrar. Como eran las 8 de la mañana, de un lunes de marzo, no hubo que lamentar otros heridos. “Viste que en el campito a esa hora no anda ni el gato”, dijo uno de los bomberos que ayudó a sacarlo del auto.
Mi padre, de 33 años, había convulsionado solo, subido a un auto que se aceleró, también solo, y se descontroló hasta dar con ese poste. “33, ¡la edad de Cristo!”, gritaba mi abuela por teléfono, como si pensara que mi padre iba a morirse y a resucitar, o algo por el estilo.
Quienes lo socorrieron vieron espuma blanca caérsele por la boca toda mordida, a causa de los espasmos. El auto, del lado del acompañante, había quedado totalmente destrozado. “Me salvé porque iba manejando; que si no, no cuento el cuento”, dijo mi padre cuando recuperó la conciencia.
Me acuerdo de que esa mañana me quedé en la vereda, mirando cómo el auto avanzaba sobre las calles hasta que, de un grito, la maestra me llamó adentro. Algo había ese día, demasiado brillo, demasiado calor, humedad, o algo habría en los ojos de mi padre que me dejaron pensando, en la puerta de la escuela, sin poder entrar. Me acuerdo, también, que no podía entender bien qué significaban las palabras: “epilepsia tardía” y “convulsionar”, pero me hacían pensar en 10 lavarropas juntos, moviendo sus tambores de un lado a otro, agitándose para centrifugar, haciendo sentir sus quejidos por todas partes.
Del paso por la clínica me quedó impregnado el olor de las sábanas. No podía entender cómo en ese lugar donde se cura a las personas, todas las cosas olieran a muertos.
- “No te preocupes. Peor es el olor de la sopa que me obligan a tomar”, dijo mi padre con dolor en la boca.
Esa tarde, la habitación se llenó de gente y yo me quedé afuera en una banqueta con forro de cuerina que hacía ruido escatológico cada vez que alguien se sentaba. Me puse a pensar en lo mucho que me hubiera gustado estar en el auto en el momento del accidente. Imaginé a mi padre envuelto en una sábana verde, corriendo en su R12, también verde, por las calles anchas y llenas de piedritas. Escuché el ruido mecánico de la cassettera al darle play y “Lucy In The Sky With Diamonds” seguida de “Jealous Guy”, y también los gritos de la abuela diciendo cosas ininteligibles desde la vereda. Éramos dos pilotos corriendo a toda velocidad y nadie flameaba una bandera a cuadros. Corríamos envueltos en una sábana verde con olor a muertos. Cuando mi padre empezó a convulsionar yo me agarré del volante, estiré las piernas hasta tocar los pedales y aprendí a manejar en un segundo. Miré para todos lados y no había un poste de cemento. Hicimos 5 cuadras. Cuando se calmó le dije: “Papá, no vamos a chocar. Te lo prometo”.

La primera vez que vi tu banda

2011-07-05T14:14:00.000-07:00

La primera vez que vi tu banda me

corté la mano con el filo de un espejo.

Fui con la mano vendada

me habían puesto 3 puntos

pero tenía que ir igual

Cuando terminaste de tocar

me dieron ganas de hacer pis

porque afuera estaba helando.

Vos me acompañaste al baño

hacía poco que nos conocíamos

no podía usar mi mano

tuviste que hacerlo todo por mí.

En el baño había un travesti

-se ve que le gustaste un poco-

a las chicas siempre nos gustan los hombres de los escenarios.

Primero me sacaste el cinto

los botones del pantalón

me bajaste la bombacha

y te quedaste mirando.

Hacía dos semanas que nos conocíamos.

La travesti te tocaba.

Vos me mirabas hacer pis

y estabas listo y brillante.

El pis no tenía olor y vos sí

vos tenías olor a

Fernet y a guitarra.

Cuando salimos de ahí

vos estabas todo erecto

y yo también.

Podemos tener una vida hermosa, te dije

Vamos a acompañarnos aunque estemos siempre solos,
me dijiste vos.

un epitafio para Jane

2011-07-02T14:10:00.000-07:00

Cuando terminaron las pericias

tu novio entendió

que mezclar cristales y

heroína

no era un buen plan.

Vos tenías que ir a tu reunión

de gente

que deseba rehabilitarse

pero el socio de tu novio

te dejó morir

ahogada

en tu propio vómito

-creo que Walter ama a tu novio-.

Después

la policía te sacó

adentro de una bolsa blanca

y tu novio se puso una campera

para tapar los pinchazos.

Eras la arrepentichica

en un dibujo para tatuar y

tu vida cabía

en el líquido de esa jeringa.

Más tarde

tu papá

hizo chocar 3 aviones.

cara nueva

2011-06-04T11:59:00.000-07:00

Tomamos un taxi porque Mr. Sound quería llegar temprano. Parados en el semáforo de la Pritty, se le ocurrió decirme que la traffic, a nuestra derecha, era la que llevaba a los músicos, pero no lo hizo. En fecto, el taxi y la traffic se detuvieron en el bar donde sería el show y fueron bajando, de a uno, el ídolo, los músicos, los managers y los asistentes.

Llegar primeros a un recital era algo que no nos pasaba desde que teníamos aproximadamente 20 años. Porque una cosa es estar ahí temprano por trabajo y otra bien distinta es ir de público, respetando los rituales de comprar la entrada, hacer la previa, salir temprano para conseguir buena ubicación.

En la puerta nos encontramos con dos viejos agitadores del rock. Tipos de apariencia difícil: uno todo pelado hasta las cejas, otro con un tatuaje en la frente. Entre ellos no se hablaban y Mr. Sound hacía de nexo. A veces tengo la sensación de que a algunos nos toca actuar de puente. Puente entre las personas, entre las cosas que no se pueden conectar -por ejemplo un cable-, puente entre lo que está pasando y queremos hacer de cuenta de que no, pero ahí está.

El del tatuaje en la frente decía que el recital no le interesaba. El pelado llevaba una bolsa negra con unos adaptadores especiales. “Los necesito para enchufar un equipo de bajo que me traje de México”, explicó. Uno dijo que había llegado a las 6 de la mañana. El otro, que había vuelto al país hacía dos días. El del tatuaje me pidió que diera la vuelta y dijo: “Mirá, mirá que zarpada esa luna”. La luna parecía una nave nodriza planeando en forma vertical. Era enorme, amarilla, espesa. Se asomaba por un edificio cualquiera del Abasto.

Para cuando el pelado decidió irse ya se había formado una cola que llegaba hasta mitad de cuadra. Nos pusimos atrás de unas chicas que parecían ser estudiantes de algo. Esos son los momentos en los que me gustaría ser sorda. No pude evitar prestar atención a cierto relato referido a “lo tranquilos que eran los festivales de La Falda” y a lo trascendental que es haber visto, en vivo, a músicos como Lito Nebbia, Paul Mc Cartney o The Cult. “Las mujeres en tacos altos me hacen doler los pies”, le dije a Mr. Sound, pero no me escuchó o no me dio bola. Me colgué mirando la luna y pensé en lo terrible que es ver cómo esa gran bola se empieza a achicar, se vuelve cada vez más blanca y más común. Imaginé cómo serían los puentes en la luna, sin fuerza de gravedad, puentes flotantes para seres que no necesitan caminar porque no tienen por dónde. “Puentes sin gravedad" podría ser el nombre de una canción, murmuré, pero él ni me miró.

La fila comenzó a moverse en zigzag, como hacen los animales cuando tienen parásitos. El ídolo de Mr. Sound, su influencia más directa, había salido del bar para saludar a cada una de las personas que esperaban por su show. Todo se había demorado y recién estaban probando los instrumentos. De pronto, en un momento que no alcancé a percibir muy bien, Mr. Sound empezó a mudar su cara de adulto a otra, una de un tipo muy joven, y se volvió inglés y negro y boxeador. Los músicos y los boxeadores son muy parecidos, pensé. El ring bien puede ser un escenario y todo es fuerte y frágil a la vez, nadie se salva de un KO.

Cuando por fin se produjo el encuentro, los boxeadores estaban casi desnudos, sin instrumentos ni guantes. A partir del primer abrazo, la secuencia de hechos transcurrió más o menos de la siguiente manera: Tricky lo saludó y Mr. Sound se quedó mirándolo, quieto. El amor es la cara de Mr. Sound saludando a su ídolo, pensé. El tipo me dio la mano y me dijo: “Hi”. En una veloz maniobra abrí la cartera y saqué un disco de Lautremont. Se lo dí a Mr. Sound y le dije: “Dale, aprovechá”. Él se lo dió.

- “¡¿This is your music?!”, exclamó el negro.

Y Mr. Sound: “Yes” (un yes muy tímido pensé).

Y entonces el negro: “¡Oh, thank you so so so much!”

Y Mr. Sound: nada.

Y el negro: un montón de cosas en inglés de barrio bajo inglés que no entendí ni un poco.

Y Mr. Sound: su cara ahora era una sonrisa enorme.

Y el negro, como se dió cuenta de nuestra imposibilidad de contestarle, me miró y dijo algo así como: “¿Podrías pasarme un e-mail?”.

Y yo: “Oh, yes, yes”.

Y él volvió a decirme: “¿Me lo dás por favor?”

Y ahí caí que quería escribirlo, y entonces se lo deletreé a su asistente que anotaba sobre una carpeta, donde seguro tenía su hoja de ruta, su cronograma y todos esos papeles que se usan en las giras para organizar el trabajo. Justo cuando la cara de Mr. Sound empezaba a ser una boca extendida de oreja a oreja, el negro nos abrazó y se fue.

Nos quedamos un rato sin hablar, agarrados de la mano. La cara había mutado de nuevo: era una sonrisa enorme, ya no tenía ojos ni nariz. Todos esos dientes y labios se abrieron, y me dijeron: “Ya está. Nos podemos ir a casa”.

25 de mayo

2011-05-26T06:13:00.000-07:00

Escuchamos música y
bailamos un rato
y entonces vos tenés 70 y
yo 60.

las arrugas de nuestras caras hipotéticas se pegan
se meten una dentro de la otra
inventan una
nueva cara

algunas cosas son ciertas ahora, pienso

Afuera hay sol,
las venas de la planta hacen lo suyo.

Atrás puede ser un lugar muy lejos

2011-05-07T15:03:00.000-07:00

*-----

A la derecha del cuadro

un árabe mira para atrás

hace mueca de hastío

mueve la mano por encima de la manga larga

quiere ahuyentar algo con su mano y

su manga de túnica árabe

el aire retiene

un instante

el dibujo de su ademán

- *----

Lo que protege del frío protege, también, del calor.

Por eso viste hasta los pies con

una fina túnica

a esas horas

empapada.

Un árabe abrigado

atravesará mil desiertos

sobre un caballo necesariamente blanco

al caballo lo molesta un perro y por eso

-el árabe-

tiene cara de hastío

hace un ademán.

No es por el calor,

pienso yo,

porque lleva túnica blanca hasta

los pies.

Agua debería haber en el

interior de su

cantimplora.

- -*---

Árabe mira para atrás

no sé si al perro

no sé si a una mujer

atrás puede ser un lugar muy lejos.

- --*--

A la izquierda del cuadro

un árabe mira para atrás

hace mueca de hastío

es un árabe igual al otro

usa la misma túnica

tiene la misma barba, cara,

caballo blanco y perro

hace el mismo ademán

- ---*-

Están en espejo

-los dos árabes-

miran hacia atrás

sienten hastío

sufren el dolor de sus potros idénticos

Es menester protegerse del clima con vestimenta adecuada,

piensa el árabe de la derecha

es menester alejar el caballo del perro,

piensa el de la izquierda.

Alguien debería poner

suficiente agua fresca

en el interior de sus

cantimploras.

- ---*

El árabe a la izquierda del cuadro mira para atrás

quizás a nadie

quizás a una mujer

atrás es un lugar diferente ahora.

------

En el centro del cuadro

una caravana de mercaderes rompe la monotonía

parecen animales que se

volvieron domésticos

a diferencia de los árabes

ellos son distintos entre sí

sólo miran hacia

adelante.

Si siguen por el camino

van a salirse del cuadro, con sus camellos y sus ropajes,

y van a entrar al living de

la casa donde

me crié.

Cuando termine de pasar el último

comeremos un asado.

Mamá los hará bañar,

previo a sentarse a la mesa,

y yo serviré vino en copas de

vidrio azules.

Ese será mi último día en la casa donde me crié

y entonces la casa

será un lugar muy lejos,

que tendrá un gobelino hermoso,

y almorzarán, de vez en cuando, sobre la mesa del living

mi madre, los mercaderes y los dos árabes.

Habrá lugar en el patio donde

amarrar los camellos.

Hacia dónde se cae una conexión de Internet

2011-05-05T10:24:00.000-07:00

14.58. Alguien debería explicarme

cómo haré para pasar la próxima media hora.

14.59. Los gugleadores dirán que guglee hasta que no pueda más

Los chateadores que chatee con seres de otras galaxias

Los maileros que mailee cosas de pornografía

Estoy sola

y nada más tengo una conexión a internet

que por momentos

se cae.

15.01. Yo no sé hacia dónde se cae una conexión de Internet

15.01. Esto se llama oficina ministerial.

Esto se llama no tengo nada que hacer

porque lo que debía

está terminado.

Si como un chicle durante media hora

Tendré acidez

Si pienso en la heladera desamparada que me espera

Tendré acidez

Si pienso en las cosas que murmuran las viejas de la otra oficina

Tendré mucha acidez

15.03. (No se pasa más).

Alguien debería decirme

por qué estoy escribiendo un poema a la hora en que debería trabajar

(eso lo preguntó Schmidt)

Schmidt me hace acordar al Vodka.

Será por esa tertulia en la que se tomó 3

y se puso todo rojo

y me regaló 10 libros.

Schmidt debería estar acá haciéndose preguntas conmigo.

Indagando sobre el destino de una conexión caída.

15.09. La radio de fondo apesta.

(No se pasa más)

Deberían erradicar algunas bandas de los catálogos de los sellos.

No voy a dar nombres porque trabajo con algunos.

Por eso prefiero escribir poemas.

15.10. Escribir poemas está bueno.

Me di cuenta una vez,

después de haber llorado mucho.

Llorar mucho está re bueno.

Se te hincha toda la cara,

y entonces sos parecido a vos llorando, pero no sos vos

y llorás largo

tendido

y te gusta tener toda esa atención.

Alguien debería decime

cuál es el destino de una red que cae

cómo se hace

para no llorar mucho

y no escribir poemas

en una oficina de Ministerio.

Huesitos

2011-04-10T08:48:00.000-07:00

Sofía viaja a la ciudad capital acompañada de su madre. Van al asilo a visitar a la abuela enferma. Ella quiere ver a su abuela pero le da miedo. Sabe que tiene cáncer y que no es un asilo. Es un hospital para enfermos de cáncer. “El mejor de la Provincia”, dice su mamá.

Su mamá es la mujer más hermosa del mundo. Todavía inventa canciones con sus poesías favoritas. Una de un castillo de papel en el que habitan fantasmas alegres, otra de una jirafa en un auto que se queda sin nafta.
Sofía y su madre dejan los bolsos en el hotel después de 3 horas de viaje. El hotel, en el que dormirán las próximas dos noches, es modesto y está ubicado en pleno centro. A Sofía no le gustan los hoteles. Le dan náuseas. Como el olor del té cuando no tiene limón. El cuarto es chiquito. Tiene un empapelado turquesa y beige,una alfombra grisácea que cubre todo el piso y, en el techo, un ventilador que gira despacio y parece que se va a caer. Dos focos empotrados hacen las veces de velador. A Sofía le interesan estos detalles, especialmente el último, porque no puede dormir si no lee. Lleva en el bolsillo de la campera una antología de Dioses Romanos y piensa que quizás, en esos días, podrá terminarlo.
Para llegar a la habitación de la abuela hay que atravesar un pasillo angosto con banquetas a los costados. Allí hay 4 camas y 3 mujeres adentro. Una de ellas es Ángela. Cuando entra Sofía, Ángela abre la boca finita para sonreír. Tiene una capacidad especial para disimular. “Ser fuerte es la sonrisa de Ángela”, piensa Sofía y le da un beso y un regalo que compraron con su madre en la Terminal de Ómnibus. Cuando entra el médico, Sofía sale sin que nadie se lo pida. Prefiere no saber algunas cosas. Entiende que cuando sea grande podrá sacarse las dudas.
En el pasillo las personas andan como pueden y se abrazan con sus familias. Sofía se sienta frente a la ventana que da a la habitación de Ángela y ve las maniobras del Doctor. “La mueve como si fuera una de las muñecas de trapo que ella cose”, piensa. Un señor le pregunta la hora. Ella le muestra las manos desnudas. Sofía odia los relojes y hablar con extraños. Entonces saca el libro del bolsillo y lee.
Esa noche, en el hotel, Sofía escribe un cuento en el que Ángela es una diosa romana. “Ángela era medio hermana de Diana. Hija de Júpiter y de una simple mortal”, escribe. “Era tan fuerte y hermosa como un hombre romano y tenía el carácter amable. Cierta mañana no pudo levantarse de su cálido reposo en el bosque. Una extraña criatura la vivía por dentro. Primero vio unos huesitos salírsele por el pecho y, enseguida, toda la cara del monstruo. Ángela quiso separarse de la bestia con su fuerza, pero no lo logró. La boca del monstruo, abierta como la de un animal, amenazaba con comerla viva. Quería decirle algo”.
Sofía se queda dormida sobre el cuaderno abierto. Podría haber soñado con el final del cuento o con los dientes viscosos de la bestia, pero un ring agudo, desde la conserjería, avisa que hay una llamada entrante. Son las 3 de la mañana. La madre corta y dice que “no es nada”, que saldrá un momento. ¿Adónde van las personas mayores cuando dicen que no es nada? Sofía está sola y clasifica las respuestas. Tiene una mancha azul en la mitad de la cara.

Tanto sol

2011-02-15T08:12:00.000-08:00

Todavía no nos dejaban salir mucho. Éramos chicas, teníamos 15 para 16, y andábamos alborotadas porque nos habían llamado los del boliche nuevo para que seamos promotoras. Primero dijimos que no, después que sí, en seguida que no, hasta que finalmente accedimos. El que nos había buscado era uno de los amigos de mi hermana Clara. Nuestras madres vieron esto como una oportunidad para que Marina Basterra y yo socialicemos con otras personas. La tarea era tan sencilla como ir a repartir volantes a la ruta. Sí. A la ruta.
El boliche, bar, pub o no sé bien cuál era la denominación, estaba emplazado en la zona de las quintas. Dos hileras de pinos, angostos y afilados en la punta, bordeaban el lugar por donde las chicas, las cuarentonas con culpa y los profesionales salían a caminar ni bien empezaba el calorcito. Por el medio pasaba la ruta, dos kilómetros de preámbulo al pueblo. El boliche estaba ubicado en el medio, equidistante del cartel de “Bienvenidos a Hondonada Solitaria” y del edificio de la Central eléctrica. Prometía ser un lugar bien puesto. Se llamaría Aloha y era, sin dudas, la gran novedad del incipiente verano.
Marina estaba acostumbrada a recibir convocatorias de este tipo. Una vez, un señor de la comisión directiva del Club le había propuesto que se postule como representante de la Institución, para la elección de la Reina Provincial del Sorgo. “Tu altura y elegancia son excepcionales”, le dijo. Pero Marina se negó. Lo que ella tenía de altura –ciento ochenta y un centímetros de pura pampeanidad-, lo tenía de pudorosa y eso de andar saludando con un beso, sentada en la trompa de una F-100, le parecía de pésimo gusto.
Lo de las promociones era diferente. Teníamos que estar en la entrada del boliche, sobre la ruta, y detener los autos para invitar a las personas a la gran inauguración. Había que ponerse unos collares de flores de plástico y unas remeras con el logotipo del lugar, impreso en color verde flúo. Parte del trabajo incluía tolerar los rebajes que nos hacían las otras promotoras. Chicas mucho más grandes y avivadas, como la Magui Yáñez o la Flor López Seco, que nos miraban como si fuéramos extranjeras.
La entrada del boliche era una construcción de cemento con dos columnas centrales y un portón de rejas negras. No llevaba ningún cartel y, desde afuera, sólo se podían ver sombras de pinares, arbustos y eucaliptus. Para llegar adonde estaba la gente y la música, ibas por un caminito iluminado con antorchas hasta que te encontrabas con una barra pequeña, con techo de paja tipo hawaiano. Si seguías por el sendero se llegaba a la barra principal. Ahí funcionaba la pista de baile. Era el lugar perfecto para ejercer la actividad que más nos gusta a la gente de pueblo: mirarnos unos a otros hasta sentirnos desnudos, criticar alguna cosa, comentar un chisme de último momento.
Los dueños del Aloha eran los Ureta Biscaya. Unos porteños de mucha plata que se dedicaban a la cría y venta de caballos de carrera, y que les divertía venir a pasar los veranos a Hondonada. También eran socios los Minardi y los Bazán. Todos chicos bien, aburridos, amanerados por exceso de educación. El boliche se abría los viernes para no competir con La Bomba Disco, una verdadera mole de los sábados, a la que ninguno de nosotros -incluidos los Ureta Biscaya, los Minardi y los Bazán- estábamos dispuestos a dejar de ir.

La noche de inauguración llovió. Hubo una fuerte tormenta eléctrica y, Marina y yo, llegamos cuando pensábamos que ya no habría nadie o que, los que quedaban, estarían ahogados o embarrados hasta la cabeza.
Marina se había puesto una remera anaranjada con el dibujo de un átomo, una micromini amarillo fuerte y unas chatitas negras. Yo llevaba una remera azul que tenía un stamper con la leyenda: “Cuatro anillos concéntricos rodean el planeta Saturno”, un pantalón tipo oxford y unos zapatos de taco. Marina me dijo que no le gustaba ningún chico y que eso de andar pisando barro, o yuyos mojados, le “enfermaba”. En esa época no tomábamos alcohol ni usábamos carteras, así que estábamos de cara, y con los billetes aplastados en el corpiño, en una fiesta que había empezado con el primer chaparrón.

Willi Tagliaficco era el amigo de mi hermana que nos había buscado para que hagamos las promociones. Hacía las veces de relacionista público de Aloha y estaba encargado de reclutar a las chicas. El día que estuvo en casa haciéndonos la propuesta se llevó, robada, una foto mía haciéndome la modelo.
Willi era el chico más lindo del pueblo. Tenía 20 años y se había vuelto de Córdoba porque quería dejar de estudiar para dedicarse a su verdadera vocación: ser entrenador de equipos de básquet. En el pueblo decían que Willi mantenía relaciones conflictivas con casi todas las mujeres. Que, por celos, había golpeado más de una vez a su novia de toda la vida. Que hizo caer, de un empujón, a una chica en el boliche porque no quiso bailar lentos con él. Decían, que de bronca, le dio un cachetazo a la madre (su madre), un domingo de tallarines y vino con soda, nadie sabe bien la verdadera causa.
Su nombre de pila era Guillermo, pero todos lo llamaban Willi, igual que a su papá. Su papá se llamaba Alberto y, aunque nunca vio de cerca una raqueta, le habían puesto el apodo por su asombroso parecido físico con Guillermo Vilas. A mí, Guillermo Vilas no me gustaba para nada, pero Willi Tagliaficco sí. Me gustaba y me daba miedo.
La noche de la inauguración Willi se me acercó. Llevaba una camisa a cuadros, celeste y blanca, y en la mano derecha un trago color turquesa que no quise probar. Me tomó de la cintura, y con tono de solemnidad, hizo dos confesiones: que él había robado la foto esa tarde en casa y que estaba enamorado de mí desde los 13 años.
Yo quedé desconcertada. Muda. Lo que Willi decía era, al menos, enfermizo. ¿Acaso era posible enamorarse con tanta anticipación?
Según él, se trataba de un caso de “enamoramiento a futuro”. Y, en seguida, dio una serie de explicaciones para probarlo.
- Una tarde, vos y Clara vinieron de visitas a casa. Vos eras chiquita y me juré que cuando crecieras serías mi mujer. Yo estaba quebrado y no podía caminar. ¿Te acordás?
- Para nada, mentí.
En ese momento, una serie de imágenes empezaron a aparecérseme en cascadas, como las que hacen las cartas del Solitario cuando le ganaste a la PC. Willi sentado, con la pierna rota apoyada encima de unos almohadones. La tierra húmeda del jardín, la luz parda sobre los objetos de la cocina, el olor a helechos y malvones, la palangana que pedí prestada para lavarme los pies. Había ido descalza porque estaba en la pileta y me daba fiaca buscar las ojotas. Había sido ese día y yo lo recordaba al detalle. Un verano de hacía 7 años atrás.
La discusión sobre la imposibilidad de su temprano enamoramiento duró hasta que Marina me vino a buscar para que nos vayamos. Era tiempo de retirada.
Esa noche soñé con la casa de Willi Tagliaficco. La palangana debajo de la canilla del patio puesta, estratégicamente, para que junte agua de lluvia. La parra crecida como un toldo para filtrar tanto sol. El loop incansable de las chicharras. En la cocina, mi hermana se acomoda la malla y hace chistes para distraer al enfermo. Yo me lavo los pies, pido permiso para ir al baño, tomo un mate amargo. Estoy callada. Así dice Clara que debo permanecer cuando ella se junta con sus amigos. Que si me porto como una “pendeja imberbe” no me lleva nunca más. Willi se ríe de los chistes y se queja del calor. Yo ojeo las Para Ti del revistero. Él no me mira, no me habla, nada.
Esa noche soñé fuerte para tratar de saber si podía ser verdad. Pero no había respuestas ahi.

Todos los viernes, después de ese viernes, soñé la misma escena. Todos los viernes, después de ese viernes, llovió. Era principios de febrero y el negocio no prosperaba. Los Ureta Biscaya, cansados de perder plata, habían puesto una última fecha de apertura del boliche. Si llovía, cerrarían hasta nuevo aviso.
Ese viernes, la térmica marcaba 36 grados y el cielo estaba despejado. Marina Basterra y yo preparábamos los bolsos para irnos de vacaciones, por primera vez, solas. A la noche iríamos a la reinauguración de Aloha. Necesitaba encontrarme con Willi. Preguntarle algunas cosas.
Ocupado en la promoción del evento, Willi Tagliaficco tenía que pasar por el boliche a buscar unas banderas para poner en la camioneta de la propaladora. Cuando la publicidad comenzara a escucharse por la Avenida principal, Magui Yáñez y Flor López Seco acompañarían el vehículo y repartirían volantes a los transeúntes. Había que jugarse a todo o nada. Había que aprovechar la buena del clima.
Eran las 6 de tarde. Willi estaba apurado porque uno de los Bazán lo esperaba, mal estacionado, sobre la ruta. Tenía que ir hasta la barra grande para descolgar las banderas. Debía apurarse porque esa era la hora de la vuelta del perro. Willi corrió por el camino. De pronto, algo macizo lo golpeó y lo hizo caer de espaldas. Todavía en el piso, y con una fuerte luz que le daba en la frente, logró distinguir, sobre su cabeza, dos piernas de mujer, suspendidas.
Se quedó un rato sentado en la tierra removida. Las manos se le habían llenado de piedritas y tenía puntos de sangre en ambas palmas. Lo cierto es que le daba miedo levantarse. Había un cadáver colgado de un eucalipto en el medio del boliche. Había moscas y abejas dándole vueltas. Willi quería saber quién era pero, a la vez, le daba un poco de impresión. Quería ver la cara de la muerta. El sol se lo impedía.
Finalmente, vio quién era y vomitó. Cuando llamó a la Policía para avisar que Magui Yáñez se había suicidado en Aloha, el oficial, que recién se levantaba de la siesta, pensó que le estaba haciendo una broma. Entonces Willi volvió a vomitar. Y después lo insultó. Y ahí fue cuando enviaron una patrulla con el médico forense y el Comisario.
Con espanto y poca destreza, dos oficiales lograron cortar el cable que Magui había usado para quebrarse la tráquea y dejar de respirar. El cuerpo cayó todo despatarrado. Tenía puesta la remera del boliche y el collar de flores de plástico. Estaba maquillada, depilada, peinada y perfumada.
Los indicios hallados en la escena arrojaban datos obvios. Que Magalí Yáñez había salido de su casa como todos los días. Que estaba lista para hacer las promociones y para ganar concurrentes a fuerza de mucho carisma y cordialidad. Que no había signos de violencia física de un tercero. Que nadie la había obligado a semejante cosa.
Los interrogantes comenzaron a crecer en un pueblo donde todos sabían acerca de la vida de todos. ¿Había cambiado de opinión en el camino? ¿Fue una acción totalmente planeada? ¿Estaría deprimida?
Así y todo, nadie pudo explicarse cómo Magui Yáñez logró trepar a aquel árbol, anudar el cable, tirarse al vacío, desear el instante de la asfixia.
Fue un viernes que no llovió. Hacía 7 años que nadie se suicidaba en Hondonada Solitaria. 7 años habían pasado, desde aquella visita, con Clara, a la casa de Willi Tagliafico. 7 años iban a tardar los Ureta Biscaya en vender ese terreno con todos sus árboles. Eso. Nunca más volvió a llover un viernes.

se casa una vieja

2011-01-10T13:44:00.000-08:00

El Sr. Sound mira el partido de Boca y putea.

Toca la guitarra (o practica, no lo se) y
tararea un tema de Blur.

Me pregunta qué pasa cuando llueve y,
a la vez,
hay sol.

Asalto al supermercado chino

2011-01-10T13:40:00.000-08:00

Esos chinos todo lo pueden:
montar un supermercado
tener 2 hijos, de preferencia machos,
hablar, escribir, leer anagramas
ser extranjeros
comer serpientes

Por ejemplo:
esos chinos del noticiero
- los dueños del supermercado-
viven el cuarto asalto en lo que va de enero y
se los ve inmutables ante pistolas, pasamontañas, rehenes, histeria
y las cámaras de telefé

El miedo es una serpiente crocante,
piensan,
mientras tragan la carne del bicho
escupen sus vértebras
hacen billeteras con la piel

Somos madres

2010-12-30T08:57:00.000-08:00

19.

Ser mamás es una cosa que no buscamos

y en el parque de diversiones que es nuestra casa de estudiantes
vos pateas juguetes rumbo a la cocina
-a las 3.42 am-
mientras mi dedo meñique
de chupete
le dice a nuestro niño
que ya viene la leche
que ya viene

21.

Mamá
Tía
Tía-mam-á
Má
Tiíta
y tacto
contacto a la hora de los dibujos
del Coraje que vive en Nowhere
de la vaca que tiene un hermanito pollo
de la primera aventura de Shreck

Ese es el momento del reírnos juntos

aunque no hables
y sólo tengamos ese upa que nos da calor
y así sea todos los días cuando llego a casa
y mi pecho es almohada
y no nos importa
si lo que vemos es Cartoon Network
Nickelodeon
Jetix
o ese canal japonés que
pasa mangas todo el día

21.

Una vez te pegó un nene

Ese bestia 4 años mayor
no se apiado de tus 3 agostos
ni de la pelusa parda que llevabas como pelo

salí a defenderte algo perturbada y
fue la primera vez que
me sentí invencible

Quizás la maternidad sea una construcción de episodios similares:
un hijo desprotegido
un problema que resolver
la certeza de que vos
sos intocable

24.

Si seguís mirando así
seguro lloro

es que tus ojos son tan grandes!

se ve tan hondo lo que no tenés
lo que nos falta

NENAMANATÍ

2010-10-24T13:05:00.000-07:00

“Sólo cuando de sus rugires de manatíes y mandarines arrullos se han descansado,
ellas regresan”

Federico Falco

*
se
formateará la cara
nena monstruosa
hasta lograr expresión de
mamífero acuático

así nacerá
Nenamanatí
por obra de enciclopedias para chicos
reseñas al dorso de cajas de puzzles
columnas dudosas de CONOZCA MÁS revista

y
será madre
un día
esa nena cara de pezvaca

y
hará funcionar
-sin gas-
la cocinita de acero inolvidable

y
se olerá las tetas que
le engordarán
bajo axilas mojadas

*
baila sola
Nenamanatí
deposita en el rincón sus pasos
pone una taza en la mesa con
restos de leche oscura
y una rodaja de pan con la marca
de sus dientes

Nena baila en el cuarto que es río y
con pan y con leche
ensaya la crianza de heredero:

será mamá de un solo niño
le hará cosquillas
lo librará de fiebres y flemas
le enseñará cómo nadar
lo mantendrá alejado del suelo

*
mantra para el sueño
ella escribirá sin música
y con un balbuceo:

si se duerme el niño
balsa sobre río
una nube gorda
blanqueará su nido

sueña pecesito
bomba de algodón
los ojos dormidos
y en la boca el sol

*
Nenamanatí
lleva gafas en toda la cara,
si las saca
el cuarto
se vuelve dudoso

Organismos precarios crecen
porque aguas les andan debajo,
piensa

entonces busca:
un río en el espacio entre la cama y el piso
algas nutritivas,
en cajones de imponente placard

*
13 meses
esperará el parto

largo cordón umbilical
la unirá con el fondo del río
hijo que le nacerá
lo hará entre piedras opacas
y padres diversos
querrán acunar el sueño del crío

Nena brindará alimento en pezones raros

pondrá chocolate y azúcar a la sustancia blanca
y suave manteca al pan

tras digestión,
ella aguardará
-paciente-
que brazos
como aletas
comiencen a crecerle al niño

*
nacida en tierra de la seca
Nenamantí
aprenderá a jugar con flores de plástico

señoras mayores
con urgencias
correrán a poner las flores en
pulcros artefactos de vidrio

su madre
la dejará jugar a lo que quiera
sólo si aprende:
los 5 maravillosos trucos de la depilación sindolor
los 12 modales básicos para sentarse a comer en la mesa de otro
y la novedosa técnica para cruzar las piernas
en 3 movimientos
sin que se le vean
la bombacha,
ni el corazón

*
madre adornará el silencio
con cintas de razo en colores pastel
-amarillo, rosa, lilita-

bastará un vestido,
camisa o blusa
prendas que puedan llevar un cuello enorme
ancho
hasta tapar los hombros de la niña

cuanto más grande sea el género
más hermosa es la Nena,
cuantas más cintas, apliques y puntillas lleve
más nena es

*
flores de plástico
serán para los muertos
-cuando Nenamantí sepa qué es un muerto-
y así
flores de plástico habrá en velorio
cajón
caravana
y
nicho

Nena comprenderá que
flores de la muerte
son inodoras
e insípidas

*
Nenamanatí
conocerá la muerte a los 10 años
incierta enfermedad la llevará por
pasillos de hospitales
donde todo será azulejos blancos
y batas blancas
y jeringas

Nena
verá la muerte en un rostro maquillado
y pensará que,
en su vejez,
ella tendrá la misma cara

una gran jaula

2010-08-17T10:12:00.000-07:00

“¡Ice cream, you scream, he screams!
de Begnini, Laurie y Waits en Down by Law

a la fuerza,
3 tipos comparten todo:
1 inodoro
2 camas
4 paredes

el que se llama Zack
en realidad es Tom,
el que se llama Jack,
es el hermoso de John
y, por suerte, Roberto es Roberto
y no hace de cuenta que habla en italiano
porque en verdad lo está haciendo
aunque no entienda nada de nada y
deba anotarlo todo
todo lo que llama una palabra nueva
fonemas sin claves,
digo yo,
porque no le dicen a Roberto nada que
le permita plantar un puente
a excepción de unos gestos
porque de eso tiene muy mucho Roberto
-gestos a granel-
para decir palabras que no puede por la boca
porque no le salen
no las sabe
no se entienden
no hay paciencia para escuchar

y en el piso están los otros 2
los 2 pulenta
a puro jopo
sacándose chispas
jugando pulseadas
hablando perfecto inglés:
Jack y Zack
John o Tom
exasperados por el tano
la libreta anotatutti
la falta de puchos
y el paisaje:
4 paredes
2 camas
1 inodoro
y el tedio

ellos inventan una canción con la palabra helado
y con la palabra scream
algo así como un helado que grita
y un helado que grita puede venirle bien al invierno
para neutralizarlo,
digo yo,
(frío con frío)
aunque el invierno
sea una cosa que sobrepase las rejas
-y nombre las rejas-
y las manos de quienes las cierran con candados de invierno
y las de quienes firman las burocracias sin pudor
y las de quienes señalan con el dedo frío al que está helado y no puede salir
mucho menos gritar
tiritar
aunque se tome un helado hasta que le arda la boca
y pueda crear una canción color pared
y quiera odiar muy mucho al tipo que duerme a su lado
que puede ser un tano simpático o
también
Tom Waits

***

fé se escribe con e de madre

2010-06-18T15:57:00.000-07:00

1 san benito
(o san algo)

1 san benito
(o algo así)
mamá me regaló

mamá me regaló 1 san benito
(santo de algo)

2 medallitas en 1 alfiler de ganchos con la cara del tipo
y 1 estampita para rezarle

me regaló el santo y su fe

me regaló fé
-esta vez-
sin miedo a idiotecerme
para
que clave en alguna parte
la suerte del santo,
la fe en su gracia

¿fe para que no se salga?

mamá
me regaló algo inesperado:
2 medallas como monedas de 25 centavos
y 1 contrato con el cielo
a 1 sacrificio
x milagro

yo,
que no se rezar,
clavo el santo a la remera
y pienso:
qué cosas puedo sacrificar
qué milagro necesito

La gloriosa pileta del Club Social

2010-06-13T16:01:00.000-07:00

Las visitas

todos los veranos venían a la pileta del Club:
5 primos
5 varoncitos hermosos
5 candidatos a la baba

eran
5 chicos todosrubios
5 galanes todosbronceados

pasaban la puerta grande con
las toallas al hombro y
con sus tonadas

pasaban el portón rojo sabiendo
que múltiples ojos
múltiples ganas
múltiples ansiedades
serían depositadas en ellos
-indefectiblemente-

Ellos
5 hijos de una misma casta
5 nietos para celebrar la navidad
2 cordobeses y
3 neuquinos
eran
bastante agrandados

5 citas
que nunca
tendríamos

Las salutaciones

En casa
todas las tarjetas de navidad
tienen las caras de Eva y de Perón

algunas
vienen con fotos
otras
con ilustraciones
otras
con íconos
(como para darle más fuerza a eso de lo simbólico,
pienso)

hay una que
al abrirla
canta la marcha

lleva un dispositivo escondido en
el papel con
una pila diminuta

la canción midi se acciona al abrir la tarjeta azul y blanca

nunca entendí bien su mecanismo y
presiento
es un misterio que jamás revelaré

Las anfitrionas

nosotras solíamos jugar con ellos:
murallero
mancha
truco
chancho

así pasábamos las tardes
juntos

curiosamente

nunca quisieron tomarse un mate
convidarnos helado o
comernos la boca

Lo hondo

cuando estoy en la pileta
toda yo somos el agua y
hago de cuenta que no importa
si me rozás
-a penas-
con una brazada al estilo croll o
me das un golpe
-¿sin querer?-
al estilo mariposa o
no me querés ni tocar en
plena expresión de la mancha

cuando estoy en la pileta
puedo ver mejor lo que pasa
abajo
del
agua

y vos creés que
mis ojos están enrojecidos por el cloro

y yo sé que
rojo es lo que veo de vos en
lo hondo del
agua

Canciones de amor y Lobo

2010-06-02T16:05:00.000-07:00

hay una música para todas las cosas,
decís

tu estatus de estrella pop
suele ubicarte
en el lugar sinuoso
de las frases hechas

yo te espero,
al otro lado del camino
que conocés muy bien

vos
traerás tu canasta de víveres húmedos, inmundos
y tu voz de buena chica
y tu insoportable cara
de yo no fui

pero vení

¿sabés?

tengo un lugar lejos de todo:
la casa que le usurpé a tu abuela,
la sentencia de libertad condicional gestionada por
el mismísimo policía bueno

vení
a usar el vestido rojo
-ese que tiene capa con capucha y portaligas haciendo juego-

a estrenar los juguetes made in china que compramos,
previo al éxito que
te lanzó como celebridad mundial

a cantarme tu canciones en
clave Disney World

a mostrarme lo que aprendiste en el bosque,
con tanto pájaro y conejo
dando vueltas

vení
ya me lavé los dientes
me corté las uñas
me puse el colirio para aplacar la
mirada que tanto te asusta

ya maté el pollo para la cena
desenterré papas y zanahorias
desengrasé la olla

y compré helado sabor frutos del bosque
y robé frutillas del patio de
la vieja de al lado

en la mesa de luz hay una caja con 20 preservativos

la posibilidad de que
engendremos una bestia
me perturba

querida
estoy decidido:
quiero ser el galán de tu próximo videoclip

quiero acompañarte
bailar y cantar con vos
firmar autógrafos
recorrer ciudades
conocer hoteles
usar ropa cara

y tener una estrella en el paseo de la fama
y mearme parado en todas las alfombras rojas
y andar en 4 patas por convenciones y conferencias
y rugirles en la cara a los periodistas molestos
y mostrarles los dientes
(mostrarles los dientes)

después de todo
para ellos soy básicamente
un animal

y
para vos
¿qué soy?
¿quién soy?

Negra es la luz que no se irradia

2010-05-18T09:41:00.000-07:00

Si hubiera tenido 20
en los `70
al ver la foto sabría que
ese gorro peludo llegó a ser
-alguna vez-
un grito último de moda

que cerrar los ojos
justo
antes de la obturación
era parte obligada de la pose

que dejarse crecer la barba así
era un poco por ideología,
un poco por esnob

que la nieve cayendo perezosa
era la nieve de acá
(nevando acá)

pero no
y nada más puedo guardar esta foto a 1 color
de la que sólo digo:
un tipo jóven con un frío inmenso

un tipo que lleva un gorro con un pompón

un gorro empomponado que
pudo ser azul,
o también rojo, como un gorro de papá noel

de un papá noel con
una barba toda negra y
con unos ojos como de muerto, negros
y con una boca que quiso hacer sonrisa y no llegó

un tipo negro
un tipo negro en un montón de nieve
nieve que caía y traía
un frío enorme

un tipo negro en medio de
una nieve enorme

una nieve mansa que lo estaba helando todo
volviéndolo todo blanco

Reseña de Ásono, por Claudio Asaád (un lujo!)

2009-09-24T16:01:00.000-07:00

Reseña de “ásono”

de Rocío Paulizzi

for my own blowing hair, chapped face, and unbuttoned coat that I'm speechless:
I am living. I remember you.

Marie Howe

Primera persona y tercera sentadas frente al mismo espejo miran de reojo el manzano de frutos verdes mientras anochece sobre la ciudad.

Hay una casa. Un lugar donde Rocita Manzana vive, a veces, otras hace del vivir un vocabulario para que la incomodidad se revele; surja como esa parte de la vida sin nombre que se modifica y se sustituye minuto a minuto. Rocita tiene opciones, a veces, pero las usa como un filoso amuleto contra el vacío. Y de nuevo se ve obligada al lenguaje, a dar testimonio. Rocita, tiene una c, como la autora, que juega con el diminutivo, el color y su identidad; que se disfraza de niña bajo la mirada paterna, en la casa donde está sola, en la casa donde el amor se hace o se espera.

“ásono” es el primer libro de poemas de Rocío Paulizzi, una poeta de precisa armonía, que ofrece los objetos de su mundo como material de una lengua vital y serena.

El atropello es de los días, de los universos que se organizan en torno a las presencias cotidianas, esas que pierden su inhibición ante el contacto entre sí, cuando la poeta las predice, les revela su trayecto desde su lugar en el mundo, hasta el encuentro con el sentido profundo que las argumenta.

El libro, muestra dos momentos. El de la voz en primera persona de la poeta, que declara su intención de asomarse a ese riesgo: desubicar el contorno ajustado de los mundo próximos y destilar su sentido en el poema. En el segundo momento, la protagonista es la segunda persona.

Pero, se debe advertir:

Rocita, sin embargo no es rosa, un poco más allá es manzana (verde), fruto de un paraíso imposible, tentación y sabor ácido declinando la neutralidad de un bosque de ángulos precisos, ventanas que dan al cielo, vidrios laterales, lunas que se llenan, a veces, como el poema; esa aparición en la vida de Rocita creada, edificada con la pulpa nunca indulgente de las palabras. La geografía arquitectónica de los espacios muestra la vida de Rocita, un personaje lejos de la Alicia de Lewis Carroll, a distancia de la caída de Pizarnik sobre el vacío de la palabra, pero cercana a la idea de un doble que sin dominar el espacio del yo, derrumba la imposibilidad de la omnipresencia de la primera persona para movilizar, desde la alteridad, las pertenencias más hondas y adversas que la autora reconoce a pocos centímetros de su cuerpo, como lumbre secreta reveladora de superficies invisibles. Rocío narra a Rocita desde el interior de la propia mirada, la voz de la primera habla por lo que el ojo insistidor de la segunda ve. Las dos recuerdan. Rocita es quien asoma y regresa a dictarle a Rocío el trayecto de los significados. Ese cuerpo, el de una niña leyenda se une a la autora por el conducto del lenguaje, en su nombre y para siempre.

¿Dónde es la poesía? ¿En el poema, o en lo que deja después de pronunciarse? Rocío Paulizzi se mira escribir, beber, vivir y sentarse a esperar que la comida evapore el tiempo en la cocina. Vive y en los entredichos del silencio y las salidas de la escritura hace la poesía, la pule con el oficio y la obsesión de la búsqueda.

El título del libro ásono, agrega cierta gravedad a la operación poética que se prepara desde los primeros versos. Los sonidos se suman y crean una y otra vez, vestigios auditivos para unir las imágenes aparentemente dispersas en el poema:

rocita manzana

escribe canciones

sin música

sin dolor

pero

rocita manzana canta!

canta!

nació para cantar!

Como una caja de música, Rocío Paulizzi, Rocita manzana y el esqueleto del mundo son tres que cantan, que hacen caso omiso a los consejos de papá y con sutil trazo hacen de tinta y palabra una carnadura temblorosa, viva de la experiencia humana en la que poetizar es sólo el principio de ese recorrido que hacen las yemas de los dedos videntes sobre el abismo de la superficie.

Claudio Asaad

ya están impresos!!!!

2009-09-17T10:59:00.001-07:00

Les presento la tapa de Ásono, tal como la diseñó María Reineri, con fotos de Emanuel Maurino (ambos integrantes del grupo literario El Grito)
graaaaaaaaaaaaciasssssss!

nos vem el sábad?

Presentación de Ásono ¿por qué habrá que hacer estas cosas sociales?

2009-09-10T14:29:00.000-07:00

Bueno, finalmente existe ásono.. un librito hecho sin querer y logrado con la fuerza y el trabajo de muchas personas que me rodean.. (luego pasaré lista de todas ellas.. porque son muuuuuchas y me hacen sentir colmada de afecto y respeto)

Sí.. vengo mariconeando.. y qué?

ENSAMBLE MALDITO en el Ciclo Ensayo de Orquesta

2009-04-30T15:07:00.000-07:00

El próximo martes 2 de junio, a las 20.30 hs., Lautremont y el Quinteto Rústico y Contemporáneo presentarán "ENSAMBLE MALDITO", en Ciclo "Ensayo de Orquesta" del Cineclub Municipal Hugo del Carril (Bv. San Juan 49).

El EnsambleLautremont y el Quinteto Rústico y Contemporáneo se han fusionado para crear el “Ensamble Maldito”: la unión conceptual de dos bandas cultoras de distintos géneros, mixturadas en una expresión nueva y potente.

Un proyecto que tiene como propósito versionar los temas de Lautremont con arreglos y orquestaciones del Quinteto Rústico y Contemporáneo, cuya referencia inmediata se encuentra en distintos movimientos de la música clásica como lo son el impresionismo, la música serial, dodecafónica, y otros.

Un show imperdible: dos grupos en escena convergiendo en una puesta que incluye la proyección de videos, la creación de climas sonoros y la posibilidad de ver a estos músicos generando un nuevo discurso, una nueva obra.

Las Bandas

Lautremont | rockelectroBanda formada en 2005 por Darío Bustos (Viejasound) y Charly Benci. Toma su nombre del poeta maldito Isidoro Ducasse -más conocido como Conde de Lautréamont-.

Sus dos integrantes componen, programan, registran y ponen en acto el concepto y, para los shows, incorporan músicos invitados, además de cuidar especialmente la propuesta escénica de cada vez.

Experimentan, sonora y visualmente, tomando como referencia las ideas de la densidad y de la oscuridad, sin olvidar el precepto de que el resultado sea música actual, dinámica y bailable.

Utilizan mínimos recursos para lograr un sonido contundente, orgánico y personal. Combinan, en el vivo, la simpleza de la programación con la fuerza que logra un grupo de músicos y sus instrumentos convencionales.

http://www.myspace.com/condelautremont

Quinteto Rústico y Contemporáneo | Música de cámara
El Quinteto se conforma en 2006 con la intención de interpretar música popular en una formación camarística, específicamente un quinteto compuesto por guitarra, contrabajo, flauta, clarinete y piano.

Para esto el pianista Cristian Varela realizó, en un principio, arreglos sobre la obra de Gustavo “Cuchi” Leguizamón, siendo interpretada en diversas salas de la ciudad de Córdoba, incluida el Aula Magna del pabellón México, en el ciclo “El México Suena” de la Universidad Nacional de Córdoba.

El interés del Ensamble por investigar la interpretación del folclore en instrumentos poco convencionales para el estilo da como resultado una mixtura entre lo académico y lo popular que busca romper esta división, a la vez que revalorizar nuestra herencia cultural tan particular y variada.

En busca de este fin, Varela realiza una obra para orquesta de vientos y ensamble, la cual fue estrenada recientemente en el Teatro San Martín por el Ensamble y la Orquesta de Vientos de Córdoba Felix T. Garzón.

Lautremont, más cerca del disco

2009-01-16T13:01:00.000-08:00

Luego de 3 meses, Lautremont está finalizando la grabación de lo que será su primer disco.

El registro fue realizado, simultáneamente, en las instalaciones de Boogie Sound y Ringo Estudio, en la ciudad de Córdoba.

Tras un par de meses de pre-producción Lautremont ingresó a los estudios a comienzos de octubre de 2008 y, por estos días, el proceso se encuentra en su etapa final.

El material cuenta con la participación de grandes músicos de la escena cordobesa, entre ellos: Guille Camuzzo (Hyperstatic) y Santiago Guardiola (Astenia) en baterías, Polo Márquez (Fractales) y Pablo Macario (Esencia, Claravox) en bajo y Andrés Asía (Claravox) en guitarras.

"La grabación fue excelente y ha generado mucha expectativa. Tenemos miedo...(risas)", dicen los Lautremont.

manzana socializada

2008-10-31T18:04:00.000-07:00

rocita manzana

no sabe

si fue criada

con amor

con demasiada inteligencia

¿?

geisho

2008-10-29T14:29:00.000-07:00

geisha

fuiste mi geisha

hermoso

delicado

complaciente

geisha

con cara blanca

y corazón en los labios

geisha

con vestido rojo

y peinado sideral

geisha

pies encogidos

-dolorosamente,

como todo lo que

hacemos las mujeres-

geisha

mi geisha

mi servidor todomío

geisha de mi sinamor

RETROVéRTIGO

2008-10-14T17:17:00.001-07:00

RETROVéRTIGORETROVéRTIGORETROVéRTIGORETROVéRTIGO
RETROVéRTIGORETROVéRTIGORETROVéRTIGORETROVéRTIGO
RETROVéRTIGORETROVéRTIGORETROVéRTIGORETROVéRTIGO

Me persigue esa palabra................................................................................
y eso que tiene erres
y eso que tiene tés
será la vé?

Mr. Bungle (pronto vienen más)

muerta rocita, se acaban las manzanas

2008-09-30T13:59:00.000-07:00

ha dejado de llorar

sí sí sí

rocita manzana
colgó
para siempre
las
lágrimas

ahora
practica
canto
risa
noche
poesía

ahora

ríe mucho

canta mucho

noche mucho

poesía mucho

rocita
es exceso ahora
extremo entendimiento

ella
para los perdigones
de pecho
y
muere de risa

muerta
en
sus agujeros

drogada cultural

2008-09-27T08:14:00.000-07:00

rocita manzana es melómana

pero un día
papá dijo
que
mucha música
le haría
mal

rocita manzana es melómana de todas formas
y
eso que
un día
papá dijo
que
aferrarse a la música
es lo mismo que drogarse:
una forma elegante de zafar

rocita manzana
piensa y
no entiende

por
qué
eso de evadirse
es inadmisible
es algo
que está tan mal

ella
es melómana
y jura que no sabe!

por diós que no lo sabe!

qué
cuernos benditos en sus frentes
la llevan a desoir
las sabias
palabrotas
de pa
pá!

so complex

2008-09-25T17:37:00.000-07:00

rocita manzana

no es acomplejada

todos los días

lava

mi-nu-cio-sa-me-n-te

sus

dientes en cruz

el 110 de sus caderas

la lujuria de sus rodillas

rocita manzana

nada la acompleja, nada

usa un espejo a la cara

polleras hasta los pies

y nunca

nunca

sale

riendo

las

fotos

revelacion antiestética

2008-09-24T13:57:00.000-07:00

rocita manzana

autovomita

canciones

para

chicas

culogordos

tercermundistas

sin referentes

sin

referencias

rocita manzana

escribe canciones

sin música

sin dolor

rocita manzana canta

canta

nació para cantar!

saber

2008-07-23T18:27:00.000-07:00

te amo

con
un pie
en la guerra

y el otro
hundido
en el centro
de tu
pantalón

no
se
otra
forma

una del flaco... es bellisimísima!

2008-06-25T16:36:00.000-07:00

Para Ir

Siéntate a ver el día

mira que gusto da,

ver el rayo justo

donde empieza la avenida

Descálzate

el aire...

para ir

No lleves ni papeles,

hay tanta gloria allí,

que al final

nadie tiene un sueño sin laureles

Que tu cuerpo

al menos

esté limpio...

para ir

Córrete hasta el espacio,

quiero que sepan hoy,

qué color es

el que robé cuando dormías

móntate

en el rayo...

para ir

cosas de la noche

2008-06-14T14:20:00.000-07:00

uno

son
cosas
de la noche

1)
pisar
el chicle que
silenciosamente
habita el suelo
y
aún
conserva el calor
de la boca
que
lo
parió

2)
caer
en la cuenta
de que
es en el cemento
donde se rinde todo lo que nos sobra,
incluidos
los
pies

3)
y

de vuelta a casa
llevar
pegados
a la espalda del zapato
aquellos
papelitos,
moneditas,
tucas,
etiquetas
y porquerías varias

que
el piso
ha insistido
zonzamente

guau!-rdar

ex-tropear

sos

tener
.

dos

y cosas

de la noche

son

chocarse
de frente
con el kit de la cuestión
recién salidita del baño
con las medias
y
el rimel bajos

quedarse muda del susto
rascarse la cabeza un rato
preguntarse
¿por qué a mí?

finalmente
respirar hondo
y entender

que
el
poema

no ha sido
grabado
en la masa de la palabra
para que
inquilino
sea

ninguna
lata de azafrán
del Odo ó Duende

en
ningún
frasco de caféconleche
para poetas muertas

en
ninguna
bolsa celestita
de mi
toallita menstruacional
.

tres

y es la noche de las cosas

tomar vino

tomar aire

tomar valor

y decir:

soy una poeta

para que dentro de 5 segundos

pueda
tomar conciencia
y
arrepentirme
de
haberlo hecho
one
more
time

ah!y todos los incurables........................

XI

2008-06-13T18:18:00.000-07:00

Corte de luz
Y una sola vela
Para toda la casa
¿Qué es una llama
Llenando un trozo de oscuridad,
Cortando el silencio con voz
Tan débil?
Ninguna distracción.
Nada para mirar o escuchar que no este
Al alcance, limitado y ocre
De ese resplandor.

El olor orgánico a la cera.
La casual consumación
Del cuerpo propio derramándose sobre si.

Si hay respuestas están acá adentro
Donde el propio yo teme
Entrar con desnuda sensación
Y sin nadie de la mano

Mi pensamiento
Es una huella de humo
que se pierde
en el cansancio
mudo de la noche.

Claudio Asaád

after desayuno sanvalentinezco, pregunto:

2008-06-13T08:44:00.000-07:00

¿por qué
tengo
un viernes
demasiado
trece
atornillado
en
la nevada frente?

Thursdays child

2008-06-06T18:20:00.000-07:00

roto

2008-05-15T19:07:00.001-07:00

el vaso cae
detrás
del lavarropas

veo
el trayecto
desde
la acción impulsora
hasta el piso/
duro y cruel y duropiso

los pedacitos azules
me recuerdan
que fue un regalo

un regalo

para esta mujer
que ahora vive sola
y
que tiene una vajilla impar

un regalo

para esta mujer impar y sola
que pide un vaso
donde volcar
el agua que nunca ha de beber
el vino del desahogo

el poema tinto.

Lautremont (está mal escrito adrede)

2008-05-15T17:57:00.000-07:00

LAUTREMONT hace un cover de BOWIE y se saca una foto hermosa en lugar apenas tibio

all is green around

2008-05-14T16:10:00.001-07:00

digamos que
todavía no es hora de que lleguen
los olores de la comida nocturna
a recordarnos lo irremediable
de nuestra asquerosa comilona humanidad

de músculo somos
-de dientes, de hambre, de lengua también-
y de chupar y mascar vivimos

viven -además-
un par de zapallitos
en la heladera
sabiéndose relleno en breve

relleno de qué?
digamos que aún no se sabe

rellenos de quién?
-De algún estómago que sólo trague cosas verdes?-
digamos que no
que no lo sabemos yet

no lo sabemos por qué?
porque hay lugares más enormes que un estómago
en lista de espera

qué esperan?
ser re-llenos

re llenos de qué?
digamos que no lo diremos nunca
que hay cosas que no hay que decir
cuando no hay
estómago que las oiga.

a qué hora querés comer esa maldita tarta?

cuento malo

2008-04-16T13:54:00.000-07:00

pasiblemene

ese soñador gastado y roto

alimenta los flecos

de su ignorancia

acomoda sus lugares comunes

su cursilería dulzona

es la única salida, dice

y duerme feliz

en una constelación de ideas amarillas

de arrebatos lactomatinales

de brillos enanos

como fosforitos

es la única manera, juega

y alza su pensión

de estrellas innegociables

con los paraísos imposibles

todos los sabios.

tres palabras

2008-04-16T13:48:00.000-07:00

frente a frente

la noche
y esta mujer deshabitada

inventamos
el mejor insulto
para tu ausencia:

YO
ME
VOY

in-sulsividad

2008-03-04T11:48:00.001-08:00

tuve
una
vez
un
lector

creo que lo decepcioné
porque ya
no
lo
tengo
más

ahora extraño su compañía de palabras
que pinchaban
picaban
aturdían
humeaban
y algunas
era digeribles sólo con agua o, en su defecto, gasesosa light

él tenía palabras
para
casi
todas
las
cosas

inclusive
para los poemas in-éditos
y los poemas in-útiles
y los in-fermos

como si fuera un amante
que siento perdido
me gustaría recuperarlo:
invitarle un trago
convidarle un pucho
hablarle de rock o de suerte

pero no soy valiente para las palabras
ni los amores
ni las causas perdidas

asi que perpetro
otro poema
in-sulso
que por supuesto él nunca
nunca

habrá de leer.

..."but now the dark is rising"

2008-03-03T06:51:00.000-08:00

"vos porque sos oscurita"

dice

mientras trata de desmenuzar

un último bocado de pollo

¿oscurita?

se me ocurren palabras

canciones

poemas

poetas

perros

pizarrones de la niñez

pares de zapatos kikers o crunchi

autos

parientes

pavas calientes o frías

tenedores

puertas (muchas puertas)

parlantes

adornos

aros

gobelinos

espejos

azulejos

carnes quemadas

pieles quemadas

espíritus quemados

damas quemadas

ajedreces

puzzles

cosas

casos

cucos

todo oscuro

oscurito,

como dice ella

nada especial

nada nada

nada de eso

me dice

a mí.

todopoderoso

2007-12-13T15:04:00.000-08:00

de los días

todopoderosa

me queda

recordar a mi padre sin peros en la lengua

entender todo lo que no sé de su pasado setentista

abrigar su nombre con la palabra

desentristecerme un rato

mientras

trato de escribir algo decente que no lo nombre

(al menos una vez)

lleva 15 años

siendo una voz chiquita

saliendo de un aparato

y me calma

y lo odio

y lo amo

es los mejores poemas.

2007-12-04T14:29:00.000-08:00

el vaso cae

detras del lava ropas

veo el trayecto

desde lo torpe de mi acción impulsora

hasta el piso

duro y cruel y duro piso

los pedacitos de vidrio azul

-que permanecen escondidos allí abajo-

me hacen acordar

que fue un regalo

un regalo

para esta mujer que ahora vive sola

y necesita un vaso

para el agua que nunca ha de beber

el vino del desahogo

el poema tinto

lo que queda del vaso

todavía está ahí

total,

nadie puede imaginar su deceso

sólo yo

sé

para qué cuernos servía.

belleza

2007-11-27T16:49:00.000-08:00

No hace falta decir gracias.

difícilmente
lo bello
pertenezca al rostro que lo encastra.

trasciende

la curvatura de un cuerpo
moldeado
por la sombra del sol,

ignora
el seno que lo cuece
con el jugo
de las palabras,

canta
-epiglotis dulce-
un dolor de sangre
que funde

reverbera

mancha.

2007-11-21T17:41:00.000-08:00

* **we float** *

PJ Harvey

III

2007-11-21T17:35:00.000-08:00

Las personas mayores

¿a qué hora volverán?

Da las seis el ciego Santiago,

y ya está muy oscuro.

Madre dijo que no demoraría.

Aguedita, Nativa, Miguel,

cuidado con ir por ahí, por donde

acaban de pasar gangueando sus memorias

dobladoras penas,

hacia el silencioso corral, y por donde

las gallinas que se están acostando todavía,

se han espantado tanto.

Mejor estemos aquí no más.

Madre dijo que no demoraría.

Ya no tengamos pena. Vamos viendo

los barcos ¡el mío es más bonito de todos!

con los cuales jugamos todo el santo día,

sin pelearnos, como debe de ser:

han quedado en el pozo de agua, listos,

fletados de dulces para mañana.

Aguardemos así, obedientes y sin más

remedio, la vuelta, el desagravio

de los mayores siempre delanteros

dejándonos en casa a los pequeños,

como si también nosotros

no pudiésemos partir.

Aguedita, Nativa, Miguel?

Llamo, busco al tanteo en la oscuridad.

No me vayan a haber dejado solo,

y el único recluso sea yo.

de "Trilce" (1922)

César Vallejo

ver(vos)

2007-09-12T10:35:00.000-07:00

han pasado
incontables muertes

innumerables domingos

múltiples séptimos días sin fosforescencia
ni en tus 35
ni en mis 26

Son las once en córdoba
y están los platos en la mesa

y la comida sobre el fuego azul

y la tele prendida con el volumen bajo

vos te bañas/
yo escribo

escribo
en un intento de sobrevivir a otro díasiete

envidio
que
la felicidad sea la ducha

esa agua fuerte y ruidosa y caliente
ese lujo hermoso
que es el cuerpo limpio/
mojado y limpio

escribo

envidio

espero

esa hora perfumada
en que los verbos vienen
-por primera vez-
a llenar de presencia
un
putísimo
domingo.

ayer a la noche manejé un auto

2007-09-09T20:29:00.000-07:00

Ayer a la noche manejé un auto

sin saber manejar

sin tener un automanejé y atropellé

gente que amaba

fui a 180 por un pueblo

Paré en Hedgeville

y dormí en el asiento de atrás…

entusiasmado con mi nueva vida

Gregory Corso

voces de Porchia

2007-09-04T19:24:00.000-07:00

"Mis ojos, por haber sido puentes, son abismos".

"Eramos yo y el mar. Y el mar estaba solo y solo yo.Uno de los dos faltaba".

"Pueden en mí, más que todos los infinitos,mis tres o cuatro costumbres inocentes".

"En plena luz no somos ni una sombra".

nada más

2007-09-01T17:03:00.000-07:00

decir palabras para enamorados

mi amor

bomboncito

te extraño

quiero estar con vos siempre

-¿siempre?-

decir palabras para amantes

tocame

besame

cogeme ahora

así

decir

-también-

palabras para ser menos sola

me acompañas?

querés?

venís a dormir?

a comer?

a todo?

palabras

un montón de cancioncitas

sacadas de películas de amor

ficciones

ruiditos que sanan la fiebre

ese síntoma

de que adentro

algo podrido

deja de ser la poesía del que amacomonadamásenelmundo

decir palabras

eso

nada más.

algunas de Oliverio

2007-08-28T09:09:00.000-07:00

"¡Tengámoslo bien presente!

Con la poesía sucede lo que con las mujeres;

llega un momento en que la única actitud respetuosa

consiste en levantarles la pollera".

"No hay critico comparable al cajón de nuestro escritorio"

"Llega un momento en que aspiramos a escribir algo peor"

Girondo

2007-08-25T15:59:00.000-07:00

Son chinas las tres chicas,
pintadas por el fino pincel de un copista oriental.
Ojos como rendijas miran la escena de la madre,
lavando el kimono en el piletón del patio.
Las miradas finitas rayan las ojeras de la madre,
imitación de la sombra de un árbol exótico.
Le dibujan persianas cerradas para protegerla
de un sol de siesta, insoportable.
El alma china de la familia se llena
como una palangana porteña al compás
de los dichos maternales del agua.
Y las tres chicas recuerdan, al unísono,
los agujeros dejados por las balas.
Los agujeros del recuerdo,
multiplicados por tres,
ensucian con la sangre del padre el kimono
que la madre lava, infinitamente,
adentro del piletón de sus propias ojeras.
Recordar, abrir el ojal de una herida llamada ojo,
provoca un dolor de sol, insoportable, entre ceja y ceja.
Por eso, a la sombra de un árbol exótico,
las tres chicas pintan el alma de un dragón subiendo al cielo,
con el fino pincel de sus pestañas.

María del Carmen Colombo

en: LA FAMILIA CHINA (1999)

Tres poesías domésticas

2007-08-17T16:51:00.000-07:00

La mujer y la electricidad

1.
Hoy podríamos
estar todas muertas

pero la luz nos ha salvado:

repitieron un capítulo de la novela
vimos ofertas increíbles de cancanes
pasaron imágenes de lo que llaman un buen macho
y dieron pistas para bordar una práctica bolsa

Agradezcamos un día más de electricidad

dios sabría
a que conclusiones habríamos llegado
pensando a oscuras
con la comida por hacer

2.
Una mujer como una casa limpia
va por las vidrieras

tiene talco en el pubis
desodorante a bolita
una mujer grande y peinada

tiene cartera con plata
peine chiquitito
pastillitas fuertes

una mujer limpia

como una casa

que nadie visita

3.
Que nos digan esas frases
“El amor verdadero es posible,
hace crecer el alma y los corazones”

que nos digan esas otras
“Nunca ame de esta manera,
ni la muerte nos separará”

los galanes de la tele
si que saben
decir las frases

que nos convencen
cuando limpiamos el baño.

Maria Reineri

Domingosilencio

2007-08-13T10:46:00.000-07:00

Ella arrastra la tabla de planchar
y el domingo nos comienza
a las seis de la tarde

Yo entiendo que hoy es este día
y que el domingo tiene
la misma tristeza
de las medias desteñidas
que ella plancha

-imposiblemente-

Ese azul caído
ese gris naciente

-igual-

es este domingo
de pelusa y largura.

- ¿por qué planchás cuando la tarde es muerte?

- ¿por qué llenás de domingo esas medias abatidas?

- ¿por qué pisás su azul
y crecés los grises
y las estirás
y las dejás eternas?

yo pregunto dentro de los ojos tiesos;
alta en los vapores y en el agua hirviendo,
ella plancha y calcina las respuestas.

- ¿por qué nos vive este silencio mamá,
ese silencio de pies que las medias llevan?

María Reineri

la poesia es un atentado celeste

2007-08-10T14:02:00.000-07:00

Yo estoy ausente pero en el fondo de esta ausencia
Hay la espera de mí mismo
Y esta espera es otro modo de presencia
La espera de mi retorno
Yo estoy en otros objetos
Ando en viaje dando un poco de mi vida
A ciertos árboles y a ciertas piedras
Que me han esperado muchos años
Se cansaron de esperarme y se sentaron
Yo no estoy y estoy
Estoy ausente y estoy presente en estado de espera
Ellos querrían mi lenguaje para expresarse
Y yo querría el de ellos para expresarlos
He aquí el equívoco el atroz equívoco
Angustioso lamentable
Me voy adentrando en estas plantas
Voy dejando mis ropas
Se me van cayendo las carnes
Y mi esqueleto se va revistiendo de cortezas
Me estoy haciendo árbol
Cuántas cosas me he ido convirtiendo en
[otras cosas...

Es doloroso y lleno de ternura
Podría dar un grito pero se espantaría la transubstanciación
Hay que guardar silencio
Esperar en silencio.

Vicente Huidobro

2007-08-04T15:22:00.001-07:00

lleno de tachas

ese cinto
viejo y archiusado y rockero
es
la única luz
/del cuarto

aún llenos de tachas

algunos músicos
jamás
podrían ser
sujetos luminosos

pero
si en el aire

una mujer diminuta
canta
con una voz enorme

y emociona
y rebela
y modifica

ella
y
su música
y
el cinto

son las únicas cosas vitales
/del cuarto.

2007-07-27T19:58:00.000-07:00

..."Cuando una niña rubia haga brotar

de los labios del pecado una oración; cuando

una inocente dé su llanto y el estéril almendro

fruto dé, sólo entonces habrá en la casa paz

y al castillo la calma volverá"...

Oscar Wilde

"El Fantasma de Canterville"

las tías

2007-07-27T19:37:00.000-07:00

y esa mitología de tías solteronas que intercambian los peines grasien-tos del sobrino: en la guerra: en la frontera: tías que peinan: tías que sin objeto ni destino: babas como lame: laxas: se oxidan: y así 'flotan': flotan así, como esos peines que las tías de los muchachos en las guerras limpian: desengrasan, depilan: sin objeto: en los escapularios ese pubis enrollado de un niño que murió en la frontera, con el quepís torcido; y en las fotos las muecas de los niños en el pozo de la frontera entre las balas de la guerra y la mustia mirada de las tías: en los peines: engrasados y tiesos: así las babas que las tías desovan sobre el peine del muchacho que parte hacia la guerra y retocan su jopo: y ellas piensan: que ese peine engrasado por los pelos del pubis de ese muchacho muerto por las balas de un amor fronterizo guarda incluso los pelos de las manos del muchacho que muerto en la frontera de esa guerra amorosa se tocaba: ese jopo; y que los pelos, sucios, de ese muchacho, como un pubis caracoleante en los escapularios, recogidos del baño por la rauda partera, cogidos del bidet, en el momento en que ellos, solitarios, que recuerdan sus tías que murieron en los campos cruzados de la guerra, se retocan: los jopos; y las tías que mueren con el peine del muchacho que fue muerto en las garras del vicio fronterizo entre los dientes: muerden: degustan desdentadas la gomina de los pelos del peine de los chicos que parten a la muerte en la frontera, el vello despeinado.

Nestor Perlongher

viaje sound

2007-07-02T08:44:00.000-07:00

dice
que
pende de un hilo.

se agarra como chico

se mueve como trapo

siente un dolor de tela
golpear
la pared

hilo solo
que sostiene al chico

chico solo
y su bruma.

dice
que
crea canciones/
de huesoscontramuro
de niebla a la altura del ojo
de noche mustia

es que
conoce
ese
dolor
de tela enmudecida
que
pende de un chico
y
se agarra como hilo.

2007-06-17T18:39:00.000-07:00

¡Y si después de tantas palabras,
no sobrevive la palabra!
¡Si después de las alas de los pájaros,
no sobrevive el pájaro parado!
¡Más valdría, en verdad,
que se lo coman todo y acabemos!

¡Haber nacido para vivir de nuestra muerte!
¡Levantarse del cielo hacia la tierra
por sus propios desastres
y espiar el momento de apagar con su sombra su tiniebla!

¡Más valdría, francamente,
que se lo coman todo y que más da...!

¡Y si después de tanta historia, sucumbimos,
no ya de eternidad,
sino de esas cosas sencillas, como estar
en la casa o ponerse a cavilar!
¡Y si luego encontramos,
de buenas a primeras, que vivimos,
a juzgar por la altura de los astros,
por el peine y las manchas de pañuelo!
¡Más valdría, en verdad,
que se lo coman todo, desde luego!

Se dirá que tenemos
en uno de los ojos mucha pena
y también en el otro, mucha pena
y en los dos cuando miran, mucha pena...
Entonces... ¡Claro!... Entonces... ¡ni palabra!

César Vallejo

Y he contribuido al bienestar nacional...

2007-06-08T20:59:00.000-07:00

Cierto es que añoro los tiempos

en que el monzón pasaba sacudiendo

mis cabellos y de mí salía un dulce

olor a duraznos y lo mejor ocurría

cuando las papayas florecían

en el fondo de mi patio.

Y no hay escala mejor para el amor,

que cuando las papayas florecen

sobre la hierba seca y dura

en el fondo de tu patio...

Ah, lejanos tiempos en Lima La Horrible

o atendiendo una ferretería

en la bellísima Panamá.

Me han amado y me han dejado:

como corresponde a todo lo bien amado.

Tuve tres hijos en Panamá

y seis en Venezuela. ¿qué más puedo pedir?

No me quejo del amor

ni de sus cuidados.

Me ha dado más que a muchas.

He gastado treinta largos años,

para adquirir experiencia

y a mi poca sabiduría la tengo bien atendida

y cotejada. Ya basta, ya no soy una florcita,

estoy próxima al polvo de los cincuenta

y lejos de la silueta.

Soy la respetabilísima, la Dominicana.

He pagado los impuestos con mis ahorros.

He contribuido al bienestar nacional.

Y todavía conservo el orgullo

de afirmar que ninguno

ha sido infeliz en esta cama.

¿Me escuchas? ¿Estás ahí?

Te estoy hablando, pelotudo.

Washington Cucurto

2007-06-06T15:12:00.000-07:00

si varón
seguro

hubiera sido

buen jugador de fútbol

un seductor
un poeta

drogadicto
soberbio
infiel

malhablado
amigo
inventador

si hembra

masoquista
mantenida
monofónica

Susanita

poeta
puta
psicoanalizada for ever

pero

en un cuerpo normal de mujersinquererqueriendo
tallan las ojeras

el bendito insomnio
la presión

algunas fobias

la persecución de las palabras
la tenacidad /la espera

(hambre
hombres
muerte
sola
capricho)

y una Ausencia indeleble
que anuda el esófago
y se traga al nombre

un papá
incorpóreo
inaprehensible

lento

el eco
de todas sus palabras

saturando

estéreo

Ova completa*

2007-05-28T20:15:00.000-07:00

Filosofía significa 'violación de un ser viviente'.
Viene del griego filoso, 'que corta mucho',
y fía, 3a. persona del verbo fiar, que quiere decir
'confiar' y también 'dar sin cobrar ad referendum'.

Ejercen esta actividad los llamados friends
o "Cofradía de los Sonrientes",
los fiadores –desde luego -,
los que de veras tienen la manija y los que creen tenerla
en la descomunal mezquita de Oj-Alá.

Una vez consumada la filosofía
se hacen presentes por orden de aparición:
la taquería el comisario el juez de la causa
el forense el abogado de oficio el reportero gráfico
el secreto del sumario Max Scheler una familia vecina
un psiquiatra dos guardias

Ya adentro, hay:
1 que perdió entrambas gambas 1 sacerdote
1 indiferente 1 sádico 1 calcomaníaco de Racing
1 (UN) ejemplar del Erasmo Ilustrado para Niños

Ya mas,
ya bien adentro:
el recuerdo de una frase famosa el olvido de esa
frase famosa al que sigue el olvido de todo lo
famoso y lo que no lo es salvo tu culo
Filosofía significa 'violación de un ser viviente'.
cuando tu pena es condonada 26 años después
retomás su ejercicio o te lo ejercen

* OVA: sustantivo plural neutro latino. Literalmente: huevos. COMPLETA: participio pasivo plural neutro latino en concordancia con huevos Literalmente: colmados. Variantes posibles: rellenos, repletos, rebosantes, henchidos.

de Susana Thénon

2007-05-16T07:49:00.000-07:00

..."ponerle una bomba a tu iglesia

pedazos de dios por el aire

quien puede decir que es culpable

es culpable.. culpable!"...

Cienfuegos. Egos.

2007-05-15T10:44:00.000-07:00

..."aquí los superjuguetes

duran sólo un verano"...

Fabián Casas

sin otra cosa para ver/ que musas elektrodomésticas

2007-05-14T16:31:00.000-07:00

(perdón Leónidas)

engrasadas/musas elektromecánicas

hiperquinéticas/musas elektrodinámicas

abrumadas/musas elektrónicas

eléktricas

hermanas de Elektra

errabundas

hermosas

musas sin muso
sin monolitos
sin jardines a medida para poetas vivos

poetas sin ideas

que salpican con urgencia
/la falda apagada de la musa

musas delicadas

acuciadas

desgarradas

musas hartas de ser musas

preguntándose

por qué

toda musa

es siempre
una mujer.

que no llueve

2007-05-11T15:17:00.000-07:00

una casa sin musa

el revés de la casa

su forro inaprensible

tierra debajo de los muebles
y
los elektrodomésticos
aparatos como plantas
/aunque sin agua

la casa

el error de la casa y sus ventanas al cielo

todo el cielo
esta casita de techos altísimos
este calor de cuerpo solo
de almuerzo unitario

una casa sin musa
y sin poeta

sin otra cosa para ver
que aquel avióndevezencuando
que aquella lunaavecesllena
que el vidrio lateral jamás lavado por la lluvia

una lluvia sin poeta

sin musa

una musa durmiente
en el rincón vacío de la cama

una cama
que no amamanta a la musa

que no puebla la casa

que no riega al poeta

que
no llueve.

indecir

2007-05-09T09:17:00.000-07:00

En ocasiones lo
indecible
interrumpe hasta las
uñas.

Acaso duela
la imagen de tu
cuerpo
-TURBIA-
atravesando el cristal de un
vaso medio
seco
y
mi
amargura.

juanele

2007-05-09T09:11:00.000-07:00

“La muerte viene del sur
y anda en el sol”

Juan L. Ortiz

2007-05-07T12:19:00.000-07:00

..."Eu sou poeta e não aprendi a amar"...

de "Malandragem"

Cassia Eller

this days

2007-04-30T12:39:00.000-07:00

en estos días
los planetas
son más optimistas que yo

algo roto viene a situarme en el lugar de las suturas

justo cuando creí
que era posible tender puentes
entre la piel
y los prejuicios
y las historias familiares
y los miedos

no es un poema
o son todos

o es toda esa agua cayendo de los ojos,

sin que los planetas
ni los puentes
ni el pánico

puedan decir
por
qué

...

2007-02-05T08:22:00.000-08:00

Julio dice:

me gusta como hablás / escribís

Julio dice:

si te escucho por un rato puede que me maraville

hablar / escribir
escuchar / leer
una maravilla

el asombro no cabe en signos para lo fugaz sin embargo
en lugares de la nada

hay kilometros

hay la memoria de los besos

hay el instante de la madrugada y el ruido

leer / hablar
escribir / escuchar
una madrugada

hay un contrato implícito de conservar ese ritual de voces y deseos
puestos en el espacio de los simulacros

habla / escribo
escucho / lee
simulacros de julio
simulacros de diana

y un cuadrilátero virtual.
los signos mueren
de palabras que
no
nos
tocan
ni
la glotis

entonces diana dice:

...

por ojo

2007-01-25T13:37:00.000-08:00

de relaciones nacemos.
un Hombre más una Mujer es igual a “los chicos”.

de relaciones comemos:
capital / trabajo
y
esos chicos
–rubios-
se visten con la tela que le sobra
al último texto
que produje para su empresa.

de relaciones la suma es cero.
yo
trabajo sin capital
y
nadie distribuye las ganancias,
ninguna moneda cae en la boca de este sapo deslenguado.
Conclusión:
fin de la metáfora del PBI.
comienzo del monopolio de un par de Brutos que saben cómo Producir Internos.

yo
los hago verso,
y digo
que
de poemas también se muere.
Ellos
no saben
cuántos cadáveres rubios
escriben el texto
que los viste.

colectivo sintáctico

2007-01-22T14:06:00.000-08:00

pienso:
“viajo en colectivo
todos los días,
todo el tiempo
el mismo recorrido”
-una rima-

“colectivo rima con recorrido”
-cacofonía-
(odio la nota que pudre la frase)

entonces

PIENSO
en lo que rima
en lo que suenamal
en el traqueteo de culo sobre asiento,
de asiento sobre rueda
de rueda sobre bache
en la idea que aguanta
mientras ruedo
y
pienso:
“¿Colectivo?”

No.
-niego again-

El asiento de al lado permanece vacío,
aquí
no viaja ningún nosotros.

amor

2007-01-21T19:27:00.000-08:00

amar a
creer en
y
una idea
engorda en el ombligo / sesos
a
la hora de amar en
creer a.

Jamás la cama poblada enrareció la pared con su cadencia,

ni
al hueco plano
de lo solo solo

ni a mí
a
esta puta hora / silencios.

cara

2006-12-13T15:25:00.000-08:00

una cara a los pies de la cama
el exceso de una ojera

ruido lunar en esa cara que afea la cama
y
en la pura ojera hecha indicio

de insomnio

línea de sangre en la pupila
humo denso

dulce

tu cara a los pies de mi cama

y la mia

-todos los ruidos-

por esa ventana no se ve la calle

2006-12-08T15:17:00.000-08:00

por esa ventana no se ve la calle

se perciben, sí, las metamorfosis del clima

algunas veces
deja oirse

el celo de una gata/
alarido sangre esperma
otras

los conflictos conyugales de los de 3 C/

sangre glotis esperma

por esa ventana
la luz es tumor que viene con el día
aunque

sin vos
sin la caricia de tu barba

odiar/ la mañana

y entender/ este tercer dia de no pegar un ojo/ la ojera hecha zanja

y por fin

amasar la noche

como si no existieran/ el hueco triste del vidrio a medias permeable
las ganas de dormir
y este dolor
de memoria enrubiecida

de tu barba en la almohada

sobre "estado de grito" (2005), por Claudio Asaad

2006-12-05T10:22:00.000-08:00

(...)

"Jueves a la noche

A esta altura de la lectura el libro de poesías, “estado de grito”, se vuelve poema. No un poema extenso, no un poema colectivo escrito por siete autores, sino un libro que verso por verso asume una atmósfera poética que registra su propia voz: hablar el poema desde la poesía misma. La poesía transparenta el trabajo dedicado, delicado, sensible y reiterativo con la palabra: irse y regresar a ella para determinar su lugar, para probar sus costados, sus relaciones, su amalgama con la sonoridad y la forma. Las palabras se descalzan y hacen esencia con el yo poético que sume su permeabilidad con el más allá de los objetos del mundo: ellos existen también en los pliegues profundo del pensamiento desde donde se representan y se substraen lenguaje.

Hay que haber andado la palabra y después querer seguir por más que ese camino interminable, a veces opaco y circunstancial, lo deje a uno revuelto con sus propias ropas y sediento de algo que mejor no beber; sin embargo Rocío P. insiste en alimentarse/alimentar/dejar hambriento al poema/e invitarnos a una cena sin otra cosa que la invisibilidad de los significados y la oportunidad de caminar guiados por un finísimo conducto hacia la luminosidad de una memoria que dice: aquí he estado.

“Acaso duela decir/ la imagen de tu/ cuerpo/ turbia/ atravesando el cristal de un/ vaso medio/ seco/ y/ mi/ amargura”. Los poemas de Rocío P. nacen, se crían y se renombran en un juego donde todos esos procesos son puestos a la vista del lector. La dimensión plástica y rítmica de los poemas se convierten en sujetos que tratan de sostener a una autora que ha decidido meter la mano en las vísceras del lenguaje para no aislar a la poesía de la vida. No hay otra manera de sentir que esos latidos donde la sangre se cierne y se ensancha -siempre a punto de muerte, a punto de ira, a punto de desaparición- son el argumento elemental que la poeta acaricia y huele para recuperar lo que queda de vital. Rocío P. conoce de los silencios, sin ignorar las posibilidades del sentido, su poesía vigila el ruido del lenguaje para proteger esa zona de iluminación penumbrosa y descuidada del poema: lo que calla. A pesar de que en general son extensos y su suspiro largo, la autora no pretende explicar su poesía en la poesía, ni relatar los detalles de su trabajo minucioso con el lenguaje, en cambio, erige las palabras para apuntalar a lo indecible como un sujeto protegido pero expuesto a la arqueología del lenguaje, quiero decir, debes ser mostrado, vos sujeto amado, pero mudo, imprevisto y dolido pero del que no diere una sola palabra que no sea eso que no fue, eso que no hicimos: “Jamás la cama poblada enrareció la pared con su cadencia”... Después “Esta puta hora/ silencios”, dice como si puta fuera la manera natural de apuntalar el arrepentimiento del tiempo opuesto a la singularidad del silencio como un espacio donde por fin suceden las cosas.

Rocío P. escribe como quien ya no quiere decir otra cosa que no sea la dificultad de poetizar, de poemar, de crear un verbo que disculpe al autor porque debe huir a tensar el lenguaje, a medir sus pasos porque caminó demasiado para que sea algo el pensamiento más allá de la superficie del pensamiento. Rocío P. habla del poema mientras poema: “El mate se enfría/ la hoja siempre igual/ inodora/ incolora/ insípida”. La hoja como el agua del mate que debiera ser así y esta sucia y fría. La hoja es una circunstancia alejada y helada cuando el poeta no puede purificarse con otra cosa que no sea su propio fuego/ dolor: “Este invierno se lava con el poema/ un decir frío que se ceba”. Cuánta agua en cuánta mano que escribe se necesita para lavar lo que se escribe después de comprometer las manos, la mirada y sobre todo el tacto, después de palpar: “Pienso en lo que rima/ en lo que suenamal/ en el traqueteo del culo sobre asiento”. Atenta a su lugar sin espacio en el mundo cotidiano, la poeta se busca y se cuida poeta que escribe todo el tiempo que no escribe: “Aquí/ no viaja- dice- ningún nosotros”. Los seres de la vida cotidiana aparecen en el lugar de los rituales que le sirven como excusa a Rocío P. para mostrar esa otra circunstancia que hace que un perro sea una superficie donde se detallan los instintos, se dibujan las historias familiares –sin historia- y se reflexiona sobre la bisagra que cierra y abre las relaciones humanas: “Hoy/ la casa/-más sola que siempre-/ladra con la humedad del aliento del perro/ y se cae a cáscaras”.

Finalmente Rocío P. se centra en el intento de desabrocharse de la vestidura del tiempo y transponer esa dimensión a especialidades condensadas y propias en las que anclar la preocupación poética: “Es tan indigna la distancia/ a veces pienso que soy la tierra de donde vengo/ pero ese sur también es vos”. Y vos, el otro inundado por su ausencia: “Solo/un cliente fuera de servicio”.

No sabremos nunca que hay del poema donde, la circunstancia de la poesía, al decir de Borges, es una perplejidad, una historia de perplejidades, pero agrega, el poema puede estar ahí a la vuelta de la esquina; sin embargo sólo el poeta remonta el nervio de la palabra hasta el sitio más visible de su posibilidad, a riesgo de asomarla tanto al abismo que la palabra y el poeta terminen cayendo infinitamente en busca de una estabilidad poco probable".

bellezaporcelana

2006-12-04T07:31:00.000-08:00

“No creas que jamás te hayan querido
por mas besos de amor que te hayan dado”
Almafuerte

no hay beso
que calme la soledad del solo
-solo auténtico-

no hay palabra
que enrojezca
su oído anestesiado

no hay café para dos en una tasa deshabitada
en una soledad
fría
de habitación con una tasa sola

no es posible
-ya sabemos-
sospechar el afecto del que siempre no esta

del que nunca
.

(esa fue Ella)

perro

2006-11-27T12:43:00.000-08:00

Hubo un perro
en la casa de la familia
que había una vez

un perro
un habia / hubo
en el tiempo de la casa.

“Un perro que no se iría”.

Agotaba el instinto
en signos útiles:
alimento
terror
sexo
y
un gato
(que le procure el ejercicio de la idea de sí)

Hubo una vez
el perro en la casa sin familia
-para siempre-
el perro que no se iría
-jamás-
el que sabía
pedir
mear el arbolito
fregarse la lengua con la cara de turno
el que ignoraba
si la ficción del amor del amo hunde o redime
o
lo vuelve metáfora del gato
(para que alguien ejerza la idea de si)

No se iría -el perro que-
en el pueblo de la noche
gastó la puerta con un llamado inaudito:
puerta más puerta /noche de la cuna.

Hoy
la casa
-más sola que siempre-
ladra con la humedad del aliento del perro.
y se cae a cáscaras.
a lágrimas de adobe.
sobre las ruinas de la familia
/que había una vez.

extinción

2006-11-15T07:29:00.000-08:00

Muerto.

Aplastado
por la baba

Viscoso
en su reino

El fuego se hunde
en el pozo suave
que evacuó
al nacer.

buena chica

2006-11-12T12:11:00.000-08:00

abandonás por quinta vez el libro
y entendés
que las pasiones te llegaron tarde

tanto rock y amor en la baba de una birome estéril
tanto capricho de buena chica
sumando mugre
al piso de un barsucho

¿qué buscabas?

¿acaso poesía en la canción?

la música te llegó tarde
y el otro lado de las cosas
y el sexo ligado al placer
y la certeza de que ausenciarse es un irse para siempre,
un volver no siendo los mismos.

tarde. ¿cuándo es tarde?

¿cuánto?

si al menos tuviera dios
-pensás mientras caminás apurada, con la cabeza gacha y las manos en los bolsillos-

Hubieses podido pedirle tiempo.

pero no

y llegás tarde
al dios
al trabajo
al odio
a la devolución de un gesto amable en la puerta de un ascensor

llegás tarde al poema

tardetardetardetarde

parto.

2006-11-03T09:29:00.000-08:00

¿Imaginás los planes que en mi mente están
tan sin dolor?

Indio Solari

Idea sin dolor
¿parto ideal?
qué lo parió!
–yo no- seguro que no-

sin dolor
la idea de los ojos / sin dolor
la idea de lo que se siente
¿quién los parió? ¿a losojo´?
-no yo- que seguro no-

Hay
un agosto
que te cachetea la cara
te roba las esquinas
te humedece
hay la idea de lo que moja a las siete de la tarde –irremediablemente-
¿sin dolor?
¿parir lo qué?
-no no- no yo-

y
este agosto me duele en las ideas
y en los ojos con vientoytierra
duele
el embarazo de signos que no nacen. que –irremediablemente- no no.

Hay
la esquina que te guarda para cuando pase
y vea los ojos
y sepa
que es imposible parir lo que se siente
cuando la sola idea
duele y duele.

telecomunicaciones

2006-10-27T12:41:00.000-07:00

Llamar como siempre anadie.

Un dedo y otro dedo
(y el mismo dedo)
presionando unos botones azules con letras y números en la pancita,

una mujer computadora diciendo en lengua humana:
“El número solicitado corresponde a un cliente fuera de servicio”

y yo

“El número solicitado”.
Única clave de acceso atu mundo interno-oído
sin garantías de llegada atu mundo interno-interno
¿qué puede ser peor?
¿una verdad más real que esta imposibilidad de timbre?

Es tan indigna la distancia.
A veces pienso que soy la tierra de donde vengo
pero ese sur también es vos:
pura soledad del que no ábrete sésamo,
del que no palabra mágica.

y el número

“Corresponde”.
No responde.
No corre.
Niyó, nitú, niellos
y todo tu, y todo yo y tan lejos un vos-puente-yo
un nosotros
de no saber quiénes somos
ora tierra,
ora abismo.

y vos

SOLO.
“Un cliente fuera de servicio”.

fonetica

2006-10-26T14:11:00.000-07:00

la memoria es un hueco
en el punto de la i,
víbora sin árbol.
anillo solo.

Digo prisión
y el ruido de la n al final
rebota en el paladar:
viscosa muerte.

Una mirada me abarca
y yo,
prisionera de cada ojo,
vibro en la fonética de la memoria.

pregunta retorica

2006-10-25T16:01:00.000-07:00

desafío al faquir

faquir

faqui u

fak - iu!

¿cuántos laberintos envejecen
entre la carne
y los clavos?

instante

2006-10-24T05:52:00.000-07:00

veníamos corriendo

empapados

una lluvia de marzo caía a gotas nerudianas

llevaba un bolso
unas sandalias que me hacían resbalar
y un poco de tristeza a cuenta de los próximos días

pero daba igual

teníamos que vernos:
había algo mejor que un avión de pasajeros con destino a lejos

me tomaste de la mano y logramos entrar al edificio

saludos al portero
ascensor
dos botellas de vino en cada mano

y lo feliz

el instante planta baja piso doce
cuando te besé
sin que lo esperes.

sincuerpo

2006-10-23T05:48:00.000-07:00

se ausencia un Cuerpo atado a la butaca de un avión
y
su muerte
resulta irremediable

-Aclaración: el avión no cae-

sólo queda el nombre
hecho de la misma materia con que se cuecen los huevos al hervir
-vapor de sustantivo propio que pide una pared donde anidar,
aunque lo sepa injusto-

olla de huevos,
se hierven:
el Cuerpo ido
el nombre inmóvil
la música del chasquido de las cáscaras
y un yo virtualizado en versos
en un abrazo inútil

en el quizás-palabra
de una memoria
que imposible-intuyo.

binomios

2006-10-20T05:41:00.000-07:00

pienso
que
mientras
escribo
“alguien duerme.
Escribir es un intento de reconciliarse con una ausencia 0 y 1”,
y
digo
“no dejes crecer mi soledad en tu barba prenacida”,

Alguien
responde:
-“hola”
-“noche”
-“resaca”

y un
-“¿Cómo estás?”

deja que algo se caiga a mojar esta remera gris.

invierno

2006-10-17T18:58:00.000-07:00

El mate se enfría.

la hoja
siempre igual
inodora / incolora
/insípida.

Afuera las nubes
mascan el calor con todos los dientes
y
no hacen globos de chicos,
tampoco
lluvia de chicles.

Este invierno se lava con el poema,
un decir frío que se ceba
pero
no se toma / escribe.

cordura

2006-10-17T18:54:00.000-07:00

tengo una bala en la cabeza

es mi huésped,
violencia que germina
en el aliento del plasma

insomne,
mastica la esponja gris
rompe el hueso
se fuga

conectadas las sienes,
un hilo
enhebra la tubería

alguien
anuda los extremos
y me tiende al sol

el suelo se acuna
de un lado al otro
de un otro al lado
de pie
a
pie

tenía una bala en la cabeza
-soledad y huésped-
atada a la cordura,
presiento
la llegada de otra muerte

a veces pasa

2006-10-17T14:04:00.000-07:00

a veces pasa