manzana socializada

rocita manzana

no sabe

si fue criada

con amor

o

con demasiada inteligencia

¿?

geisho

geisha

fuiste mi geisha

hermoso

delicado

complaciente

geisha

con cara blanca

y corazón en los labios

geisha

con vestido rojo

y peinado sideral

geisha

de

pies encogidos

-dolorosamente,

como todo lo que

hacemos las mujeres-

geisha

mi geisha

mi servidor todomío

geisha de mi sinamor

RETROVéRTIGO

RETROVéRTIGORETROVéRTIGORETROVéRTIGORETROVéRTIGO
RETROVéRTIGORETROVéRTIGORETROVéRTIGORETROVéRTIGO
RETROVéRTIGORETROVéRTIGORETROVéRTIGORETROVéRTIGO

Me persigue esa palabra................................................................................
y eso que tiene erres
y eso que tiene tés
será la vé?

Mr. Bungle (pronto vienen más)

muerta rocita, se acaban las manzanas

ha dejado de llorar




sí sí sí



rocita manzana
colgó
para siempre
las
lágrimas



ahora
practica
canto
risa
noche
poesía

ahora

ríe mucho

canta mucho

noche mucho

poesía mucho



rocita
es exceso ahora
extremo entendimiento



ella
para los perdigones
de pecho
y
muere de risa

muerta
en
sus agujeros

drogada cultural

rocita manzana es melómana


pero un día
papá dijo
que
mucha música
le haría
mal


rocita manzana es melómana de todas formas
y
eso que
un día
papá dijo
que
aferrarse a la música
es lo mismo que drogarse:
una forma elegante de zafar


rocita manzana
piensa y
no entiende

por
qué
eso de evadirse
es inadmisible
es algo
que está tan mal


ella
es melómana
y jura que no sabe!

por diós que no lo sabe!


qué
cuernos benditos en sus frentes
la llevan a desoir
las sabias
palabrotas
de pa
pá!

so complex

rocita manzana

no es acomplejada

todos los días

lava

mi-nu-cio-sa-me-n-te

sus

dientes en cruz

el 110 de sus caderas

la lujuria de sus rodillas

a

rocita manzana

nada la acompleja, nada

usa un espejo a la cara

polleras hasta los pies

y nunca

nunca

sale

riendo

en

las

fotos

revelacion antiestética

rocita manzana

autovomita

canciones

canciones

para

chicas

culogordos

tercermundistas

y

sin referentes

sin

referencias

rocita manzana

escribe canciones

sin música

sin dolor

rocita manzana canta

canta

nació para cantar!

saber

te amo




con
un pie
en la guerra


y el otro
hundido
en el centro
de tu
pantalón



no
se
otra
forma

una del flaco... es bellisimísima!

Para Ir

Siéntate a ver el día

mira que gusto da,

ver el rayo justo

donde empieza la avenida

Descálzate

en

el aire...

para ir

No lleves ni papeles,

hay tanta gloria allí,

que al final

nadie tiene un sueño sin laureles

Que tu cuerpo

al menos

esté limpio...

para ir

Córrete hasta el espacio,

quiero que sepan hoy,

qué color es

el que robé cuando dormías

Ya

móntate

en el rayo...

para ir

cosas de la noche

uno

son
cosas
de la noche

1)
pisar
el chicle que
silenciosamente
habita el suelo
y
aún
conserva el calor
de la boca
que
lo
parió

2)
caer
en la cuenta
de que
es en el cemento
donde se rinde todo lo que nos sobra,
incluidos
los
pies

3)
y

de vuelta a casa
llevar
pegados
a la espalda del zapato
aquellos
papelitos,
moneditas,
tucas,
etiquetas
y porquerías varias

que
el piso
ha insistido
zonzamente

en

guau!-rdar

ex-tropear

sos

tener
.

dos

y cosas

de la noche

son

chocarse
de frente
con el kit de la cuestión
recién salidita del baño
con las medias
y
el rimel bajos

quedarse muda del susto
rascarse la cabeza un rato
preguntarse
¿por qué a mí?

finalmente
respirar hondo
y entender

que
el
poema

no ha sido
grabado
en la masa de la palabra
para que
inquilino
sea

en

ninguna
lata de azafrán
del Odo ó Duende

en
ningún
frasco de caféconleche
para poetas muertas

en
ninguna
bolsa celestita
de mi
toallita menstruacional
.

tres

y es la noche de las cosas

tomar vino

tomar aire

tomar valor

y decir:

soy una poeta

para que dentro de 5 segundos

pueda
tomar conciencia
y
arrepentirme
de
haberlo hecho
one
more
time

.

ah!y todos los incurables........................

XI

Corte de luz
Y una sola vela
Para toda la casa
¿Qué es una llama
Llenando un trozo de oscuridad,
Cortando el silencio con voz
Tan débil?
Ninguna distracción.
Nada para mirar o escuchar que no este
Al alcance, limitado y ocre
De ese resplandor.

El olor orgánico a la cera.
La casual consumación
Del cuerpo propio derramándose sobre si.

Si hay respuestas están acá adentro
Donde el propio yo teme
Entrar con desnuda sensación
Y sin nadie de la mano

Mi pensamiento
Es una huella de humo
que se pierde
en el cansancio
mudo de la noche.

Claudio Asaád

after desayuno sanvalentinezco, pregunto:

¿por qué
tengo
un viernes
demasiado
trece
atornillado
en
la nevada frente?

Thursdays child

roto

el vaso cae
detrás
del lavarropas

veo
el trayecto
desde
la acción impulsora
hasta el piso/
duro y cruel y duropiso

los pedacitos azules
me recuerdan
que fue un regalo

un regalo

para esta mujer
que ahora vive sola
y
que tiene una vajilla impar

un regalo

para esta mujer impar y sola
que pide un vaso
donde volcar
el agua que nunca ha de beber
el vino del desahogo

el poema tinto.

Lautremont (está mal escrito adrede)

LAUTREMONT hace un cover de BOWIE y se saca una foto hermosa en lugar apenas tibio

all is green around

digamos que
todavía no es hora de que lleguen
los olores de la comida nocturna
a recordarnos lo irremediable
de nuestra asquerosa comilona humanidad

de músculo somos
-de dientes, de hambre, de lengua también-
y de chupar y mascar vivimos

viven -además-
un par de zapallitos
en la heladera
sabiéndose relleno en breve

relleno de qué?
digamos que aún no se sabe

rellenos de quién?
-De algún estómago que sólo trague cosas verdes?-
digamos que no
que no lo sabemos yet

no lo sabemos por qué?
porque hay lugares más enormes que un estómago
en lista de espera

qué esperan?
ser re-llenos

re llenos de qué?
digamos que no lo diremos nunca
que hay cosas que no hay que decir
cuando no hay
estómago que las oiga.

a qué hora querés comer esa maldita tarta?

cuento malo

pasiblemene

ese soñador gastado y roto

alimenta los flecos

de su ignorancia

acomoda sus lugares comunes

su cursilería dulzona

es la única salida, dice

y duerme feliz

en una constelación de ideas amarillas

de arrebatos lactomatinales

de brillos enanos

como fosforitos

es la única manera, juega

y alza su pensión

de estrellas innegociables

con los paraísos imposibles

de

todos los sabios.

tres palabras

frente a frente

la noche
y esta mujer deshabitada

inventamos
el mejor insulto
para tu ausencia:

YO
ME
VOY

in-sulsividad

tuve
una
vez
un
lector

creo que lo decepcioné
porque ya
no
lo
tengo
más

ahora extraño su compañía de palabras
que pinchaban
picaban
aturdían
humeaban
y algunas
era digeribles sólo con agua o, en su defecto, gasesosa light

él tenía palabras
para
casi
todas
las
cosas


inclusive
para los poemas in-éditos
y los poemas in-útiles
y los in-fermos



como si fuera un amante
que siento perdido
me gustaría recuperarlo:
invitarle un trago
convidarle un pucho
hablarle de rock o de suerte



pero no soy valiente para las palabras
ni los amores
ni las causas perdidas



asi que perpetro
otro poema
in-sulso
que por supuesto él nunca
nunca

habrá de leer.

..."but now the dark is rising"

"vos porque sos oscurita"

dice

mientras trata de desmenuzar

un último bocado de pollo

¿oscurita?

se me ocurren palabras

canciones

poemas

poetas

perros

pizarrones de la niñez

pares de zapatos kikers o crunchi

autos

parientes

pavas calientes o frías

tenedores

puertas (muchas puertas)

parlantes

adornos

aros

gobelinos

espejos

azulejos

carnes quemadas

pieles quemadas

espíritus quemados

damas quemadas

ajedreces

puzzles

y

cosas

y

casos

y

cucos

todo oscuro

oscurito,

como dice ella

nada especial

nada nada

nada de eso

me dice

a mí.