todopoderoso

de los días

todopoderosa

me queda

recordar a mi padre sin peros en la lengua

entender todo lo que no sé de su pasado setentista

abrigar su nombre con la palabra

desentristecerme un rato

mientras

trato de escribir algo decente que no lo nombre

(al menos una vez)

lleva 15 años

siendo una voz chiquita

saliendo de un aparato

y me calma

y lo odio

y lo amo

es los mejores poemas.

el vaso cae

detras del lava ropas

veo el trayecto

desde lo torpe de mi acción impulsora

hasta el piso

duro y cruel y duro piso

los pedacitos de vidrio azul

-que permanecen escondidos allí abajo-

me hacen acordar

que fue un regalo

un regalo

para esta mujer que ahora vive sola

y necesita un vaso

para el agua que nunca ha de beber

o

el vino del desahogo

o

el poema tinto

lo que queda del vaso

todavía está ahí

total,

nadie puede imaginar su deceso

y

sólo yo

sé

para qué cuernos servía.

belleza

No hace falta decir gracias.

difícilmente
lo bello
pertenezca al rostro que lo encastra.

trasciende

la curvatura de un cuerpo
moldeado
por la sombra del sol,

ignora
el seno que lo cuece
con el jugo
de las palabras,

canta
-epiglotis dulce-
un dolor de sangre
que funde

reverbera

mancha.

* **we float** *

PJ Harvey

III

Las personas mayores

¿a qué hora volverán?

Da las seis el ciego Santiago,

y ya está muy oscuro.

Madre dijo que no demoraría.

Aguedita, Nativa, Miguel,

cuidado con ir por ahí, por donde

acaban de pasar gangueando sus memorias

dobladoras penas,

hacia el silencioso corral, y por donde

las gallinas que se están acostando todavía,

se han espantado tanto.

Mejor estemos aquí no más.

Madre dijo que no demoraría.

Ya no tengamos pena. Vamos viendo

los barcos ¡el mío es más bonito de todos!

con los cuales jugamos todo el santo día,

sin pelearnos, como debe de ser:

han quedado en el pozo de agua, listos,

fletados de dulces para mañana.

Aguardemos así, obedientes y sin más

remedio, la vuelta, el desagravio

de los mayores siempre delanteros

dejándonos en casa a los pequeños,

como si también nosotros

no pudiésemos partir.

Aguedita, Nativa, Miguel?

Llamo, busco al tanteo en la oscuridad.

No me vayan a haber dejado solo,

y el único recluso sea yo.

de "Trilce" (1922)

César Vallejo

ver(vos)

han pasado
incontables muertes

innumerables domingos

múltiples séptimos días sin fosforescencia
ni en tus 35
ni en mis 26


Son las once en córdoba
y están los platos en la mesa

y la comida sobre el fuego azul

y la tele prendida con el volumen bajo

vos te bañas/
yo escribo

escribo
en un intento de sobrevivir a otro díasiete

envidio
que
la felicidad sea la ducha

esa agua fuerte y ruidosa y caliente
ese lujo hermoso
que es el cuerpo limpio/
mojado y limpio

escribo

envidio

espero

esa hora perfumada
en que los verbos vienen
-por primera vez-
a llenar de presencia
un
putísimo
domingo.

ayer a la noche manejé un auto

Ayer a la noche manejé un auto

sin saber manejar

sin tener un automanejé y atropellé

gente que amaba

fui a 180 por un pueblo

Paré en Hedgeville

y dormí en el asiento de atrás…

entusiasmado con mi nueva vida

Gregory Corso

voces de Porchia

"Mis ojos, por haber sido puentes, son abismos".

"Eramos yo y el mar. Y el mar estaba solo y solo yo.Uno de los dos faltaba".

"Pueden en mí, más que todos los infinitos,mis tres o cuatro costumbres inocentes".

"En plena luz no somos ni una sombra".

nada más

decir palabras para enamorados

mi amor

bomboncito

te extraño

quiero estar con vos siempre

-¿siempre?-

decir palabras para amantes

tocame

besame

cogeme ahora

así

decir

-también-

palabras para ser menos sola

me acompañas?

querés?

venís a dormir?

a comer?

a todo?

palabras

un montón de cancioncitas

sacadas de películas de amor

ficciones

ruiditos que sanan la fiebre

ese síntoma

de que adentro

algo podrido

deja de ser la poesía del que amacomonadamásenelmundo

decir palabras

eso

y

nada más.

algunas de Oliverio

"¡Tengámoslo bien presente!

Con la poesía sucede lo que con las mujeres;

llega un momento en que la única actitud respetuosa

consiste en levantarles la pollera".

"No hay critico comparable al cajón de nuestro escritorio"

"Llega un momento en que aspiramos a escribir algo peor"

Girondo

Son chinas las tres chicas,
pintadas por el fino pincel de un copista oriental.
Ojos como rendijas miran la escena de la madre,
lavando el kimono en el piletón del patio.
Las miradas finitas rayan las ojeras de la madre,
imitación de la sombra de un árbol exótico.
Le dibujan persianas cerradas para protegerla
de un sol de siesta, insoportable.
El alma china de la familia se llena
como una palangana porteña al compás
de los dichos maternales del agua.
Y las tres chicas recuerdan, al unísono,
los agujeros dejados por las balas.
Los agujeros del recuerdo,
multiplicados por tres,
ensucian con la sangre del padre el kimono
que la madre lava, infinitamente,
adentro del piletón de sus propias ojeras.
Recordar, abrir el ojal de una herida llamada ojo,
provoca un dolor de sol, insoportable, entre ceja y ceja.
Por eso, a la sombra de un árbol exótico,
las tres chicas pintan el alma de un dragón subiendo al cielo,
con el fino pincel de sus pestañas.

María del Carmen Colombo

en: LA FAMILIA CHINA (1999)

Tres poesías domésticas

La mujer y la electricidad

1.
Hoy podríamos
estar todas muertas

pero la luz nos ha salvado:

repitieron un capítulo de la novela
vimos ofertas increíbles de cancanes
pasaron imágenes de lo que llaman un buen macho
y dieron pistas para bordar una práctica bolsa

Agradezcamos un día más de electricidad

dios sabría
a que conclusiones habríamos llegado
pensando a oscuras
con la comida por hacer

2.
Una mujer como una casa limpia
va por las vidrieras

tiene talco en el pubis
desodorante a bolita
una mujer grande y peinada

tiene cartera con plata
peine chiquitito
pastillitas fuertes

una mujer limpia

como una casa

que nadie visita

3.
Que nos digan esas frases
“El amor verdadero es posible,
hace crecer el alma y los corazones”

que nos digan esas otras
“Nunca ame de esta manera,
ni la muerte nos separará”

los galanes de la tele
si que saben
decir las frases

que nos convencen
cuando limpiamos el baño.


Maria Reineri

Domingosilencio

Ella arrastra la tabla de planchar
y el domingo nos comienza
a las seis de la tarde

Yo entiendo que hoy es este día
y que el domingo tiene
la misma tristeza
de las medias desteñidas
que ella plancha

-imposiblemente-

Ese azul caído
ese gris naciente

-igual-

es este domingo
de pelusa y largura.


- ¿por qué planchás cuando la tarde es muerte?

- ¿por qué llenás de domingo esas medias abatidas?

- ¿por qué pisás su azul
y crecés los grises
y las estirás
y las dejás eternas?


yo pregunto dentro de los ojos tiesos;
alta en los vapores y en el agua hirviendo,
ella plancha y calcina las respuestas.


- ¿por qué nos vive este silencio mamá,
ese silencio de pies que las medias llevan?

María Reineri

la poesia es un atentado celeste

Yo estoy ausente pero en el fondo de esta ausencia
Hay la espera de mí mismo
Y esta espera es otro modo de presencia
La espera de mi retorno
Yo estoy en otros objetos
Ando en viaje dando un poco de mi vida
A ciertos árboles y a ciertas piedras
Que me han esperado muchos años
Se cansaron de esperarme y se sentaron
Yo no estoy y estoy
Estoy ausente y estoy presente en estado de espera
Ellos querrían mi lenguaje para expresarse
Y yo querría el de ellos para expresarlos
He aquí el equívoco el atroz equívoco
Angustioso lamentable
Me voy adentrando en estas plantas
Voy dejando mis ropas
Se me van cayendo las carnes
Y mi esqueleto se va revistiendo de cortezas
Me estoy haciendo árbol
Cuántas cosas me he ido convirtiendo en
[otras cosas...


Es doloroso y lleno de ternura
Podría dar un grito pero se espantaría la transubstanciación
Hay que guardar silencio
Esperar en silencio.

Vicente Huidobro

lleno de tachas

ese cinto
viejo y archiusado y rockero
es
la única luz
/del cuarto


aún llenos de tachas

algunos músicos
jamás
podrían ser
sujetos luminosos

pero
si en el aire

una mujer diminuta
canta
con una voz enorme

y emociona
y rebela
y modifica

ella
y
su música
y
el cinto

son las únicas cosas vitales
/del cuarto.

..."Cuando una niña rubia haga brotar

de los labios del pecado una oración; cuando

una inocente dé su llanto y el estéril almendro

fruto dé, sólo entonces habrá en la casa paz

y al castillo la calma volverá"...

Oscar Wilde

"El Fantasma de Canterville"

las tías

y esa mitología de tías solteronas que intercambian los peines grasien-tos del sobrino: en la guerra: en la frontera: tías que peinan: tías que sin objeto ni destino: babas como lame: laxas: se oxidan: y así 'flotan': flotan así, como esos peines que las tías de los muchachos en las guerras limpian: desengrasan, depilan: sin objeto: en los escapularios ese pubis enrollado de un niño que murió en la frontera, con el quepís torcido; y en las fotos las muecas de los niños en el pozo de la frontera entre las balas de la guerra y la mustia mirada de las tías: en los peines: engrasados y tiesos: así las babas que las tías desovan sobre el peine del muchacho que parte hacia la guerra y retocan su jopo: y ellas piensan: que ese peine engrasado por los pelos del pubis de ese muchacho muerto por las balas de un amor fronterizo guarda incluso los pelos de las manos del muchacho que muerto en la frontera de esa guerra amorosa se tocaba: ese jopo; y que los pelos, sucios, de ese muchacho, como un pubis caracoleante en los escapularios, recogidos del baño por la rauda partera, cogidos del bidet, en el momento en que ellos, solitarios, que recuerdan sus tías que murieron en los campos cruzados de la guerra, se retocan: los jopos; y las tías que mueren con el peine del muchacho que fue muerto en las garras del vicio fronterizo entre los dientes: muerden: degustan desdentadas la gomina de los pelos del peine de los chicos que parten a la muerte en la frontera, el vello despeinado.

Nestor Perlongher

viaje sound

dice
que
pende de un hilo.



se agarra como chico

se mueve como trapo



siente un dolor de tela
golpear
la pared



hilo solo
que sostiene al chico

chico solo
y su bruma.



dice
que
crea canciones/
de huesoscontramuro
de niebla a la altura del ojo
de noche mustia

es que
conoce
ese
dolor
de tela enmudecida
que
pende de un chico
y
se agarra como hilo.

¡Y si después de tantas palabras,
no sobrevive la palabra!
¡Si después de las alas de los pájaros,
no sobrevive el pájaro parado!
¡Más valdría, en verdad,
que se lo coman todo y acabemos!

¡Haber nacido para vivir de nuestra muerte!
¡Levantarse del cielo hacia la tierra
por sus propios desastres
y espiar el momento de apagar con su sombra su tiniebla!

¡Más valdría, francamente,
que se lo coman todo y que más da...!

¡Y si después de tanta historia, sucumbimos,
no ya de eternidad,
sino de esas cosas sencillas, como estar
en la casa o ponerse a cavilar!
¡Y si luego encontramos,
de buenas a primeras, que vivimos,
a juzgar por la altura de los astros,
por el peine y las manchas de pañuelo!
¡Más valdría, en verdad,
que se lo coman todo, desde luego!

Se dirá que tenemos
en uno de los ojos mucha pena
y también en el otro, mucha pena
y en los dos cuando miran, mucha pena...
Entonces... ¡Claro!... Entonces... ¡ni palabra!

César Vallejo

Y he contribuido al bienestar nacional...

Cierto es que añoro los tiempos

en que el monzón pasaba sacudiendo

mis cabellos y de mí salía un dulce

olor a duraznos y lo mejor ocurría

cuando las papayas florecían

en el fondo de mi patio.

Y no hay escala mejor para el amor,

que cuando las papayas florecen

sobre la hierba seca y dura

en el fondo de tu patio...

Ah, lejanos tiempos en Lima La Horrible

o atendiendo una ferretería

en la bellísima Panamá.

Me han amado y me han dejado:

como corresponde a todo lo bien amado.

Tuve tres hijos en Panamá

y seis en Venezuela. ¿qué más puedo pedir?

No me quejo del amor

ni de sus cuidados.

Me ha dado más que a muchas.

He gastado treinta largos años,

para adquirir experiencia

y a mi poca sabiduría la tengo bien atendida

y cotejada. Ya basta, ya no soy una florcita,

estoy próxima al polvo de los cincuenta

y lejos de la silueta.

Soy la respetabilísima, la Dominicana.

He pagado los impuestos con mis ahorros.

He contribuido al bienestar nacional.

Y todavía conservo el orgullo

de afirmar que ninguno

ha sido infeliz en esta cama.

¿Me escuchas? ¿Estás ahí?

Te estoy hablando, pelotudo.

Washington Cucurto

si varón
seguro

hubiera sido

buen jugador de fútbol

un seductor
un poeta

drogadicto
soberbio
infiel

malhablado
amigo
inventador

si hembra

masoquista
mantenida
monofónica

Susanita

poeta
puta
psicoanalizada for ever

pero

en un cuerpo normal de mujersinquererqueriendo
tallan las ojeras

el bendito insomnio
la presión

algunas fobias

la persecución de las palabras
la tenacidad /la espera

(hambre
hombres
muerte
sola
capricho)

y una Ausencia indeleble
que anuda el esófago
y se traga al nombre

un papá
incorpóreo
inaprehensible

lento

el eco
de todas sus palabras

saturando

en

estéreo

Ova completa*

Filosofía significa 'violación de un ser viviente'.
Viene del griego filoso, 'que corta mucho',
y fía, 3a. persona del verbo fiar, que quiere decir
'confiar' y también 'dar sin cobrar ad referendum'.



Ejercen esta actividad los llamados friends
o "Cofradía de los Sonrientes",
los fiadores –desde luego -,
los que de veras tienen la manija y los que creen tenerla
en la descomunal mezquita de Oj-Alá.



Una vez consumada la filosofía
se hacen presentes por orden de aparición:
la taquería el comisario el juez de la causa
el forense el abogado de oficio el reportero gráfico
el secreto del sumario Max Scheler una familia vecina
un psiquiatra dos guardias



Ya adentro, hay:
1 que perdió entrambas gambas 1 sacerdote
1 indiferente 1 sádico 1 calcomaníaco de Racing
1 (UN) ejemplar del Erasmo Ilustrado para Niños



Ya mas,
ya bien adentro:
el recuerdo de una frase famosa el olvido de esa
frase famosa al que sigue el olvido de todo lo
famoso y lo que no lo es salvo tu culo
Filosofía significa 'violación de un ser viviente'.
cuando tu pena es condonada 26 años después
retomás su ejercicio o te lo ejercen


* OVA: sustantivo plural neutro latino. Literalmente: huevos. COMPLETA: participio pasivo plural neutro latino en concordancia con huevos Literalmente: colmados. Variantes posibles: rellenos, repletos, rebosantes, henchidos.

de Susana Thénon

..."ponerle una bomba a tu iglesia

pedazos de dios por el aire

quien puede decir que es culpable

es culpable.. culpable!"...

Cienfuegos. Egos.

..."aquí los superjuguetes

duran sólo un verano"...

Fabián Casas

sin otra cosa para ver/ que musas elektrodomésticas

(perdón Leónidas)

engrasadas/musas elektromecánicas

hiperquinéticas/musas elektrodinámicas

abrumadas/musas elektrónicas

eléktricas

hermanas de Elektra

errabundas

hermosas

musas sin muso
sin monolitos
sin jardines a medida para poetas vivos

poetas sin ideas

que salpican con urgencia
/la falda apagada de la musa

musas delicadas

acuciadas

desgarradas

musas hartas de ser musas

preguntándose

por qué

toda musa

es siempre
una mujer.

que no llueve

una casa sin musa

el revés de la casa

su forro inaprensible

tierra debajo de los muebles
y
los elektrodomésticos
aparatos como plantas
/aunque sin agua

la casa

el error de la casa y sus ventanas al cielo

todo el cielo
esta casita de techos altísimos
este calor de cuerpo solo
de almuerzo unitario

una casa sin musa
y sin poeta

sin otra cosa para ver
que aquel avióndevezencuando
que aquella lunaavecesllena
que el vidrio lateral jamás lavado por la lluvia

una lluvia sin poeta

sin musa

una musa durmiente
en el rincón vacío de la cama

una cama
que no amamanta a la musa

que no puebla la casa

que no riega al poeta

que
no llueve.

indecir

En ocasiones lo
indecible
interrumpe hasta las
uñas.

Acaso duela
la imagen de tu
cuerpo
-TURBIA-
atravesando el cristal de un
vaso medio
seco
y
mi
amargura.

juanele

“La muerte viene del sur
y anda en el sol”

Juan L. Ortiz

..."Eu sou poeta e não aprendi a amar"...

de "Malandragem"

Cassia Eller

this days

en estos días
los planetas
son más optimistas que yo

algo roto viene a situarme en el lugar de las suturas

justo cuando creí
que era posible tender puentes
entre la piel
y los prejuicios
y las historias familiares
y los miedos

no es un poema
o son todos

o es toda esa agua cayendo de los ojos,

sin que los planetas
ni los puentes
ni el pánico

puedan decir
por
qué

...

Julio dice:

me gusta como hablás / escribís

Julio dice:

si te escucho por un rato puede que me maraville

hablar / escribir
escuchar / leer
una maravilla

el asombro no cabe en signos para lo fugaz sin embargo
en lugares de la nada

hay kilometros

hay la memoria de los besos

hay el instante de la madrugada y el ruido

leer / hablar
escribir / escuchar
una madrugada

hay un contrato implícito de conservar ese ritual de voces y deseos
puestos en el espacio de los simulacros

habla / escribo
escucho / lee
simulacros de julio
simulacros de diana

y un cuadrilátero virtual.
los signos mueren
de palabras que
no
nos
tocan
ni
la glotis

entonces diana dice:

...

por ojo

de relaciones nacemos.
un Hombre más una Mujer es igual a “los chicos”.

de relaciones comemos:
capital / trabajo
y
esos chicos
–rubios-
se visten con la tela que le sobra
al último texto
que produje para su empresa.

de relaciones la suma es cero.
yo
trabajo sin capital
y
nadie distribuye las ganancias,
ninguna moneda cae en la boca de este sapo deslenguado.
Conclusión:
fin de la metáfora del PBI.
comienzo del monopolio de un par de Brutos que saben cómo Producir Internos.

yo
los hago verso,
y digo
que
de poemas también se muere.
Ellos
no saben
cuántos cadáveres rubios
escriben el texto
que los viste.

colectivo sintáctico

pienso:
“viajo en colectivo
todos los días,
todo el tiempo
el mismo recorrido”
-una rima-

“colectivo rima con recorrido”
-cacofonía-
(odio la nota que pudre la frase)

entonces

PIENSO
en lo que rima
en lo que suenamal
en el traqueteo de culo sobre asiento,
de asiento sobre rueda
de rueda sobre bache
en la idea que aguanta
mientras ruedo
y
pienso:
“¿Colectivo?”

No.
-niego again-

El asiento de al lado permanece vacío,
aquí
no viaja ningún nosotros.

amor

amar a
creer en
y
una idea
engorda en el ombligo / sesos
a
la hora de amar en
creer a.


Jamás la cama poblada enrareció la pared con su cadencia,


ni
al hueco plano
de lo solo solo


ni a mí
a
esta puta hora / silencios.